Círculo de amigos

El poema de hoy - Silvia Patón Cordero.wmv

2012-01-25T09:20:00.001-08:00

Paisaje pintado.wma.wmv

2012-01-25T09:20:00.000-08:00

Corazon.wmv

2012-01-25T09:19:00.000-08:00

Mariano Caceres-Olazo Monroy.wmv

2012-01-25T09:18:00.000-08:00

Lecciones de Selva - Julia del Prado

2011-03-29T11:08:00.001-07:00

Presentación de Ediciones Muestrario en Chicago-Grupo Musical Peruano MA...

2011-03-15T11:47:00.000-07:00

Presentación de Ediciones Muestrario en Chicago-Grupo musical peruano "M...

2011-03-15T11:46:00.001-07:00

Presentación de Ediciones Muestrario en Chicago-Ana Lucía Montoya Rendón...

2011-03-15T11:46:00.000-07:00

Presentación de Ediciones Muestrario en Chicago (Illinois, EEUU)

2011-03-15T11:45:00.001-07:00

Presentación de "Ediciones Muestrario" en Chicago-Libro de María Fischin...

2011-03-15T11:45:00.000-07:00

Presentación de "Ediciones Muestrario" en Chicago-Libro de María Fischin...

2011-03-15T11:44:00.001-07:00

Julia del Prado con su poema Vis-Vos de Tendido de sol maduro, en Jesús María, el 26 de mayo del 2010

2010-06-26T13:43:00.000-07:00

Luna Blanca

2010-06-07T15:00:00.000-07:00

El por qué yo preguntaba
escondida, entre las matas,
por aquella luna blanca
que mi mente imaginaba,
se debía al férreo miedo
de nunca poder hallarla.

La buscaba y preguntaba
por esa esfera de almendras
que en las cerradas noches,
mágico efecto de porcelana
reflejaba mis anhelos,
y transportaba al nirvana.

Tanto, tanto la quería...
Tanto, tanto la buscaba,
que mi vida hubiese dado
por sólo poder besarla.

Por eso aquella tarde
en que asomado a tu puerta
divisaste el halo blanco
de mi boca, roja, parda,
imaginaste lunar secuestro,
esfera blanca plateada,
atrapada entre mis brazos
y a mi alma,sublimada.

Liliana Varela

Tendido de sol maduro en Jesús Maria. Horacio Urtega 535, miércoles 26 de mayo a las 7 de la noche, quedan invitados

2010-05-21T08:29:00.000-07:00

w.elperfillatinoamericano.com

info@elperfillatinoamericano.com

Julia del Prado se presentará en Jesús María

Escrito por: Martha Grosby / Violeta Belesbía

Julia del PradoLima, 16.05.2010. En esta oportundiad se invita al público general a la prensentación de la conocida escritora, bibliotecóloga, periodista y poeta Julia del Prado de raíces arequipeñas universales quien vivió mucho tiempo en Jesús María y actualmente se encuentra radicada en Huacho. Ella regresará a Lima para la presentación de su libro de Poemas “Tendido de Sol Maduro”

La presentación del libro estará a cargo de los reconocidos poetas y escritores Dra. Martha Crosby y Josè Beltran Peña quienes alternaran con artistas dramáticos en la escenificación actoral del Poemario a cargo del grupo de teatro “Talentos de Taller” y “Rojo y Negro” representados por Anicia Vega Figueroa y Whiney Ascanova Vega.

Esta especial actividad literaria es organizada por la Dra. Martha Crosby Crosby, Presidenta de la Sociedad Peruana de Poetas y se llevará a cabo en el Centro Cultural de Jesús María sito en Horacio Arteaga 535 (costado de Campo de Marte). El evento se realizará el dìa 26 de Mayo 2010 a las 7 p.m.

Se encuentran gentilmente invitados todos los amantes del arte y la literatura. Al final de la actividad como es de costumbre se servirá un brindis de honor.

Informes:
http://Juliesusfotosyescritos.blogspot.com
http://sociedadperuanadepoetas.blogspot.com/

Yo quiero un sulky

2010-04-23T10:28:00.000-07:00

Yo quiero un sulky
para traer tejitas
para nidos recogerlos
de tiendencitas del chino
de mi barrio

darles esencia
de vainilla
no al caer la tarde
sino cuando el Sol salude
en buenos días.

Yo lo quiero si
ese sulky ciclo para
el atravieso tiempo
en casa de mis abuelas
recorrerlo pausa rápido
para beber la chicha
ésa la de jora y comer
papa a la huancaína
de mi Asencia y su vestido

Atravesar con él quizás
la bóveda azul
de los tiempos volverme
cartero de los niños
así no quedarme sola

Julia del Prado (Perú)

Poema escrito hace varios años

y que está registrado, pero creo

no se publicará en libro de mi autoría

Vocabulario:
Tejtas: dulces de Ica, al Sur del Perú
chicha de jora: chicha de maíz fermentado
papa a la huancaína: plato típico del Perú
Asencia: nana de mi padre y sus hermanos, una de mis abuelas.
nidos: casas

Otoño y éxtasis

2010-03-22T19:12:00.000-07:00

Inmensidad y delirio

traes cada año

a tu arribo.

Cada etapa, un nuevo mañana

que borda sueños,

ideales y en cada ventana

una nueva ilusión.

Tus matices desbordan mi ser,

te descubrí en mi pubertad,

aún guardaba la pureza

de la niñez y en cada plazoleta

recogía tus hojas que danzaban

asemejándose

a mariposas de Primavera.

Experiencias matizadas

tristeza y dicha interminable azotan

y mi pensamiento fluye.

Transito cambios,

mil facetas diferentes,

Otoño,

entrega y éxtasis

tu esclava se rinde a tus pies.

© Kellypocharaquel. -

21- 03-2010

Eminente invasión

2010-03-20T18:58:00.000-07:00

La invasión ya está en camino,

el ejercito de la vida nos anuncia

que la flora tomara posesión del hemisferio norte.

Con poderosas espadas tajan la tierra

y por las grietas se distinguen nuevos brotes.

Las plantas despiertan de su sueño y

planean bailar con el viento,

coquetear con los pájaros,

ofrecer su amor a las abejas.

El sol abiertamente y con descaro

los nutre y fortalece.

¡Es el líder principal de la invasión!

María Fischinger @2010

--------------------
Si!!!! escuche sobre esa nueva invasion

que algunos dicen es solo una invencion

de los servicios turisticos en especial

ofreciendo su programa comercial.

Me comprare una lupa gigantesca

para observar cada rayito de sol

que logre penetrar en la Selva Negra

e ilumine esos nuevos brotes.

Si!!! espero que el rey sol

haga pleno acto de presencia

en estos comienzos de la ya,

inmediata llegada de la primavera.

La cuestion solo es minima

saber si esta es la inminente invasion

o la invasion de eminente Yossi

Deseando feliz primavera a los compañeros del hemisferio norte

y un minimo de depresion a los compañeros del hemisferio sur

recordando que la tierra va girando y no hay temporada que dure

mas de tres meses

Yossi May
--------------------------------------

Por todos los dioses, que pueblen nuestra tierra miles y miles de esos invasores coloridos, bellos, alegres. Que nos contagien sus ganas de coquetear, amar, vivir. Y ese lider que nos acaricie, que nos mime.

Sol en el cielo

acaricia mi rostro

revive el alma.

Dulce me duermo

arrullada en sus brazos

lenguas de fuego.

Las mueve el viento

cosquillas a los campos

las amapolas.

Surcos profundos

la tierra seca engendra

bajo su influjo.

Estrena flores

infiel al largo invierno

naturaleza.

Magdalena

Cuadros de una destrucción.

2010-03-04T18:53:00.001-08:00

Chile febrero 2010

Horror…

La cama está saltando.

Temblor…

¿Qué está pasando?

La luz apagada…

no enciende…

Arriba está crujiendo.

¡¡¡Estoy encerrada!!!

¡¡¡Quiero vivir!!!

¿¿¿NO ENTIENDE???

o – o – o

La cama está saltando.

¿Qué está pasando?

Otro temblor…

No… este es peor.

¿Qué está pasando?

Todo esta crujiendo…

Las casa se está volcando…

Estamos cayendo…

… ¿Qué pasó papá?

… ¿Dónde está mamá?

o – o – o

Nos vamos a acostar.

Vamos a dormir.

Vamos a sentir

el dulce arrullo del mar.

¡¡¡La cama está saltando!!!

¿¿¿Y ese ruido???

¿¿¿Quién está gritando???

¿¿¿Estoy mal del oído???

Es el rugido

de una enorme ola…

… está borrando mi pieza…

… el agua me besa…

… estoy muy sola.

o – o – o

Mueve el poto

cabro jodido…

¡¡¡ES TERREMOTO!!!

¿Que ha sucedido?

Corre papá…

Corre mamá…

Todos al cerro.

¿Dónde quedó el perro?

¿y mis pantalones?

En el baño quedaron mis dientes…

¡¡¡CORRAN DEMENTES!!!

¡¡¡ Ya no hay razones!!!

Mira la ola papá…

Mi casa no está…

¡¡¡Por fin llegamos!!!

Nos salvamos

y aún vivimos…

¿¿¿Dónde quedó lo que tuvimos???

o – o – o

Puertas, palos, barro y nada…

en una calle mojada

donde el agua pasó…

sólo pasó.

Allí la gente vivía y amaba...

Comía y rezaba…

reía y cantaba…

Ahora sólo es una calle mojada…

mojada con agua salada.

o – o – o

Humberto Silva Morelli

Amante del amor.

2010-02-26T16:37:00.000-08:00

Vino el amor, te vio, quiso quemarte a fuego,
resecarte la boca, tirarte de rodillas,
endulzarte los ojos de azules buganvillas
teñirte de claveles y de jazmines rojos.
Vino el amor, te vio, te lanzó sobre abrojos,
te quitó las espinas, te cobijó, mas luego
teniéndote por siempre ya del amor herido
te abandonó gimiendo de amor, amor cautivo.

Blanca Barojiana

VUÉLVASE VIENTO

2010-02-25T13:16:00.000-08:00

Tome la leche
coma escabeche
gane una rifa
sea un califa
fume un habano
bese una mano.

Suba al carajo
péguese un tajo
escriba un cuento
vuélvase viento
lluvia y enjambre
río y estambre.

No sea nada
y de pasada
muérase todo
vuélvase lodo
tiempo marchito
sentencia grito.

Haga promesas
levante pesas
vaya a la luna
meza una cuna
rompa quinotos
maneje motos.

Pero comprenda
mastique aprenda
el mundo es suyo
-clavel o yuyo-
la vida espera
-pulga o pantera-

Jorge Luis Estrella

Morus-Julia-Magdalena: México-Perú-Argentina

2010-02-25T10:47:00.000-08:00

Heme aquí

Heme aquí
de vuelta a la realidad
en el remolino del tiempo
que viene y que va,
con la mirada perdida
con los colores del otoño
como hoja a la deriva
resistiendo la gravedad.

Morus (México)

Lis dorada

Ambos renacemos
en rostro de alborada
la hojarasca se fue de nuestra
casa
y en su lugar fluye
-ahora-
una flor de lis dorada.

Julia del Prado (Perú)

Torero

No me inspira ni tu parte ni tu arte

ni me atrae el jolgorio que despiertas

esta hora en que orgulloso tú te

muestras

y las majas suspiran por besarte.

Yo te quiero desde siempre, desde

antes,

cuando corrías libre por las viñas,

o convertido en príncipe valiente,

robabas una flor para tu niña.

Y hoy me piden que escriba unos

versos,

no a mi amante adorado, sí al torero,

al hombre que seduce al mundo

entero,

el mismo que seduzco entre mis

brazos.

No saben lo que sufro en cada ruedo,

cuando excitan con sus gritos al toro

o ardorosos braman ¡Ole Torero!

Yo espero entre penumbras en la

casa,

entre mis manos desgrano un rosario,

rogando a Dios no caigas en la plaza

y te devuelva a salvo aquí a mi lado.

Temo ese día en que al virar tu suerte

sepas que el toro por fin te ha ganado

cuando el toro pague muerte con

muerte,

y yo muera al perder lo que he amado.

María Magdalena Gabetta (Argentina) Publicados en: Revista digital, Altekiltro de LK

SIN FRONTERAS

2010-02-25T10:28:00.000-08:00

Contorno de carne desnuda
sin fronteras marcadas por la ley
el placer salta los mojones
de la piel y los sentidos...

Caballito de madera
galope de las ansias
delante de mil ojos ciegos
cuerpos hambrientos cabalgan.

Mojadas en la lluvia
diluidas en el gozo
están la ley y el orden.

Baile en el salón
brindis de la fiesta...
tras bambalinas el amor...

Cuencas vacías
oídos sordos
jadeos desbordados
noche...
día...
curvas del camino
aquellos mudos testigos.

.

Ana Lucia Montoya Rendón
Enero 2010

GOZO CARIBEÑO

2010-02-25T10:18:00.000-08:00

GOZO CARIBEÑO

Cadencias de los hombros y caderas
osa la cascabel por las cinturas
al ritmo de tambores y lisuras
en mágica melodía, enredaderas.

Al compás de caricias lisonjeras
se dejan ir las manos con holguras
palomas vanidosas, sus locuras
arqueadas las espaldas, plañideras.

Con ardientes aires de tierras rojas
danza la sangre fuego caribeño
zarandean la alegría con su son.

Con maracas emigran las congojas
los bailarines locos en su empeño
influjo destos cueros al corazón.

Ana Lucia Montoya Rendon
Enero 2010

EL ARBOL DE BOUKMAN

2010-02-25T10:06:00.000-08:00

PINTURA DE
Josélius Joseph, pintor haitiano

EL ÁRBOL DE BOUKMAN

proclamamos la unidad del sufrimiento
y de la rebelión...
-Jacques Roumain-

A estos niños y niñas de Toussaint
que el mundo los desprecia
por sus color de piel
y por sus rostros gruesos.

...el espíritu de Boukman
debe mostrarle
el sendero de vuelta al viejo árbol
protector de los secretos
a sacrificar en su tronco
una paloma blanca
y un borrego negro
para que la raíz mayor:
madre del profeta
despierte la doblegada ira
del mar, el agua y el viento.

para levantar la vieja dignidad
que el sol sea testigo
como en los viejos tiempos
cuando las cadenas rotas
se transformaron en estrellas
guías de nuestra América.

A éstos, los herederos de Toussaint,
que el mundo los castiga
por el color de su piel
y por sus labios gruesos.

Daniel Montoly//2010

2010-02-25T09:57:00.001-08:00

Recorro la vida
para que la muerte no reclame
trato de volar
para sentirme
dama de la esperanza.
Pero no escucho voces
ni cantos
la soledad es tan silenciosa!

Cruzo el puente de la pena
para seguir escapando
del camino sin palabras
dentro de la noche
soy un puerto abandonado.

desde graciela
Graciela Wencelblat (2010)

HISTORIA

2010-02-25T09:53:00.000-08:00

Has perdido el hilo
la mano el triunfo

has querido victorioso
fecundar la vida en limosna
un futuro a corto plazo
y no has llegado a comprender
la risa del que sufre

no borra la dicha del día -la pobreza-

has mirado el hoy
con hiriente desparpajo
pisado la ternura del que ama
y así sigues prepotente lastimando
lastimando

la carencia del sentir no la oculta
el poder ni la exigencia
mientras tanto tu mano
se bifurca entre cencerros
y anuncia lentamente la partida
sin embargo necio de tu historia
levantas la cabeza y caminas

Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados

2010-02-25T09:50:00.000-08:00

Soy marea roja
sin pleamar
la herrumbre esfinge
que toca pupilas
ciega senderos
crea acertijos.

Mi nombre es la furia
con que golpea el viento
la estepa del pecho
y encorva el alma.

Soy el verbo que crea y destruye
el precaminoso acto
de ser humano
/ante todo.

Liliana Varela (2010)

O T O Ñ O

2010-02-15T22:00:00.000-08:00

Por : Armando Alvarado Balarezo (Nalo)
Entre verso y verso
brota el mustio otoño
perfumando de nostalgia
las horas solitarias...
Estación de blanca luna,
sedienta del alba de oro;
las hojas se desprenden
y vuelan con el viento,
como cartas sin respuesta
que navegan entre lágrimas
hasta perderse en el olvido.
Son caminos ausentes de pasos,
huellas que los años borran;
jirones más que senderos,
aves que fingen trinos
sobre las ramas desiertas
que el tiempo desnudó.
Manos que dejan de sembrar,
tardes de incontables rosarios,
labios que musitan plegarias,
ríos de suspiros que van al mar;
procesión de viejas barcas
que llevan amores eternos
sin boleto de retorno,
ni puertos donde anclar.
Otoño:
Deja que sueñe otra vez
bajo el árbol milenario del recuerdo;
ven, y despierta el ayer dormido
con la caricia de la brisa,
que la Luna aguarda,
la llegada del Sol.
Usgor, 29 AGO 96

Tendido de sol maduro. Comentario del libro por la poeta y periodista Alessandra Tenorio, el 11 de diciembre del 2009

2010-02-11T16:54:00.000-08:00

Personaliza tu reproductor Aqu�

Tendido de sol maduro, poemario de Julia del Prado

10 02 07 r Victimismo

2010-02-08T15:06:00.000-08:00

Demasiadas amables
personas, ponen temas míos,
sin comentar nada, y...
yo los lanzo al éter, y...
él decide,
a donde germinaran.

Aunque desde siempre
en estos 13 a los,
muy ocasionalmente,
permiso
me han pedido.

Para sú
perfecta,
delectación textual,
- no puedo ser tan insonrrible,
como para decirle, sú;
literaria delectación,
porque yo,
ni la enseñanza primaria tengo, y...
nunca me he molestado,
en crear
surcos poéticos-literarios,
en el poco cerebro que tengo-

Le diré,
que por mis casi 65 años,
de analfabeto,
andalú,
yo siempre me siento,
como parte de una agraviada-aplastada minoría.

Pero estos días,
un muy culto Sr. Gitano,
de irascible manera,
"casi" con subliminal gozo,
cotorreaba,
contra el genocidio,
a los gitanos,
en todos sitios.

Que tiene razón,
pero él olvida,
que por vociferar,
más, o...
decirlo con humo,
en avión a reacción,
no va a tener más razón,
ni a sus muertos resucitar.

Migé S. APARICIO

http://revistaliterariaazularte.blogspot.com/search?q=Mig%C3%A9+S.+APARICIO

De Entre Soles y Sombras - Gustavo Tissoco

2010-01-27T15:11:00.000-08:00

Dedicado a los indígenas del norte de mi país
I
Alacrán conquistador soy.
Tengo en mis manos sangre
de mestizos y cóndores.
Cambié collares de cuentas
por suelos e hidalguías.
Me nutre ahora una soledad de valles
en cuyos ríos corren lágrimas.
Entre cardones habita el brujo indio
que aún no olvida ni perdona.
¿Quién era el salvaje?
Soy alacrán,
así me condenaron mis ancestros
-asesinos españoles-.
¿Bastará pedir perdón
para ser un poco tierra,
para ser de nuevo sol y paloma?

II
Develar el misterio
de vivir sin tregua...
He visto codornices en los cabellos,
manos de barro entre grietas y duendes,
vi ríos de sangre, descubrí gritos en el aire,
acaricié fantasmas que percibí en mí.
Supe del espanto de la pobreza,
pero conocí ricos que no tenían pan
afortunados de pies descalzos,
grandes desde su ínfima esencia bravía.
Me sumergí entre piedras
en la historia de un pueblo, que es el mío,
brotaron lágrimas de mis ojos
en el bautismo de un cielo inquisidor.
Retorno hoy a mi morada, pero no soy el de ayer,
traigo iras que no tenía,
secretos descubiertos que nunca intuí,
traigo vergüenza, traigo perdones.
Develar el misterio
de vivir sin tregua,
ser más que raza simple humano,
plagar mis versos de denuncias,
en este incipiente anhelo, ser montaña.

Un lugar en la distancia, de Erika Martínez

2010-01-27T10:37:00.000-08:00

UN LUGAR EN LA DISTANCIA

Yo iré lejos donde el corazón me lleve,
Lejos de la tierra que me vio crecer.
Me llevaré el olor de los vientos suaves,
Del vivo pueblo donde yo jugué.
Tornaré sobre mis pasos bajo un Sol sereno,
Moraré los recuerdos de un día ignorado.
Un día olvide lejano bajo un cielo agudo,
A hermanos y primos, sobrinos y tíos.
Miro los caminos viejos de un pueblo ansiado,
¿Dónde hacen las aves sus nidos?
¿Es Vilches un campo de olivos?
A la virgen del castillo velaremos con orgullo,
Con los ojos funestos y el mirar discreto.
Volverán a nuestras mentes la voz de los ausentes,
Y los rostros sonrientes de los seres elocuentes.

Erika Martínez(Barcelona, España)

RESPONSOS NEGROS:

2010-01-23T08:31:00.001-08:00

.

HAITI

Un poco de sal
la necesaria
pa que aguante la carne
carne en la calle tendida.

Una pizca imaginaria de azúcar
sobre el dibujo de una taza de café.

Un periódico amarillo en la olla de la sopa
de lágrimas anegado y adobo de suspiros
esa, la abundante comida antes que acabe la tarde.

Depredado mundo agónico
destemplada música de fondo
es el réquiem entonado por niños moribundos.

Taja el aire un responso desgarrado
que como daga punza la carne manida.

Y los cuervos...
no encontraron alimento, porque...
comieron sus muertos aquellos los vivos... muertos!

Donde están aquellos ojos tristes
que obesos siempre miran llenos de alimentos?

Por que no vomitan un plato
ese que les sobra y arrojan todos los días?

Ana Lucia Montoya Rendon
Enero 2010

2010-01-23T08:06:00.001-08:00

Informe del saldo / Un rapport final

2010-01-17T20:22:00.001-08:00

El saldo es que después de la tragedia
he visto un pueblo que no ha olvidado
llorar mientras ejercita sus manos
en rescate
cada gesto suyo no es sólo desesperación
hay que comenzar de nuevo
como en pasados años
el hambre no se irá del todo,
pero el amor tampoco
hay que reconstruir, asegurarse
que se enterró cada muerto
y que se guardará la memoria
de este trágico evento
sin que las manos dejen de acariciar
a los desconsolados,
sin que se comparta el pan
y se nutra el espíritu con la esperanza sobrante
el haitiano es así, se acostumbró
al dolor, sabe que es un eterno retorno,
pero lo humano prevalece
porque son hombres y mujeres
con destino y hacia algún lado se irán
para algún testimonio
del amor posible.

__

UN RAPPORT FINAL

Un rapport final
est qu'après la tragédie
j'ai vu une ville qui n'a pas oublié de crier
pendant qu'exerce ses mains pour aider d'autres
chaque geste son non seulement la désespérance
celui doit recommencer
être assuré que chaque personne morte a été enterrée
et que la mémoire de cet événement tragique
sera gardée
sans leurs mains pour arrêter de caresser à non consolé,
sans le pain est partagé
et se nourrir l'esprit avec l'espoir en trop
l' Haïtien soit ainsi,
il a habitué à la douleur,
sait que cela est un retour éternel,
mais la chose humaine prédomine
parce que sont des hommes et des femmes
avec la destin et vers quelque côté ira
pour un témoignage
de l'amour possible.

Carlos Lopez Dzur

De mi libro CUADERNO DE AMOR A HAITI

SOY

2010-01-03T18:04:00.000-08:00

Soy y existo
como parte del todo.
Sin lastimar
sin que me lastimen.

Necesito
ver correr
el agua que bebo
todos mis días.

A la par mío
con la mujer
está pletórico
el Ser.

Cambio la mirada
si es necesario
para poder
al fin, ver.

Pregunto
a cada paso
si al fin
me verás.

Oscar N. Galante

2009-12-24T05:22:00.001-08:00

____________ _______*Paz*
____________ _______*Unió n*
___________ _______* Alegrias*
____________ _____*Esperanzas *
____________ ____*Amor_ Sucesos*
____________ ____*Realizacion es*
____________ __*Respeto_ armonía*
____________ _*Salud__ solidaridad*
____________ *Felicidad_ __Humildad*
___________* Cofraternizació n__Pureza*
__________ *Amistad__Sabidurí a_Perdón*
_________*Igualdad_ Libertad_ BuenaSue rte*
________*Sinceridad _Estima__ Fraternidad*
_______*Equilí brio__Dignidad_ _Benevolencia*
______*Fé_Bondad_ Paciência_ Ventura _Fuerza*
____*Tenacidad- Prosperidad– _Reconocimento* **
__*Son mis deseos Felíz Navidad y Año Nuevo 2010*
____________ _____ (¨`•.•´¨)
_______________`•.¸(¨`• .•´¨)
___________ ×`•...•´× (¨`•.•´¨)
_____ _____----____.(¨ `•.•´¨). .×`•.¸.•´
graciasssssssss x ser como son.

Oscar N. Galante.

Tendido de sol maduro

2009-12-13T21:05:00.000-08:00

El 26 de noviembre en la noche en la Casa de la Cultura de Huacho se presento el libro Tendido de sol maduro de Julia del Prado.

El anarquista perfecto

2009-12-13T20:59:00.000-08:00

http://carloslopezd zur-carlos. blogspot. com/2009/ 12/el-libro- de-anrquistas- indice.html

a Jesús, el Maestro

El quisiera vivir toda la vida para dar
a los Abram de su comarca,
a los herederos del sol,
las manos de attar,
la esencia de las rosas.
El quisiera llevar los rayos de luna
a la tierra astral y vital de las sodomas,
pero no será de ese modo.

Lo besará la muerte.
Evitarán a golpe de traiciones
la bondad de todos los milagros.

Desde una cena, le tenderán una celada
con pan de levadura.
Y con vinagre, en vez de vino,
restregarán su boca.

Lo crucificará un paradigmático suicidio
en nombre de la Historia que maldice a sus poetas
y atropella a sus profetas más hambrientos.

El escuchó a Eliseo, temeroso de los siros,
y protegió a Ezequías contra Senaquerib.
El dio a Agur la moderación de sus deseos.
Estuvo en la paciencia de Job
y fue en la lealtad de Peniel para Jacob.

Al suplantador bendijo con una paradoja.
Premió a la viuda inoportuna por su perseverancia.
Fue carpintero entre los humildes
y pescador de almas perdidas
y pastor y zapatero y exorcisó
cada tipo de naufragio y limbo tenebroso.

... pero lo van a colgar entre ladrones
porque se atreve a llamarse a sí mismo
el Cristo, Hijo del Hombre,
Dios hecho carne, primogénito
de la creación, pan de vida.

El desafió a los escribas
y a los sabios autojustificados en santidad
les llamó sepulcros, ciegos de grandes ciencias,
baturros, chantajistas, cagatintas, embusteros.
El cambió los esquemas a los ortodoxos.
Por eso tendrá su última cena.

No volverá a comer del shabat de la alabanza
entre los vivos ni probará los vinos la sustancia del deleite
con sufridos y golpeados.
No darán a que él pruebe ni sopas de lentejas.
Ni un mendrugo; antes le cortarían la lengua
o sacarían de cuajo sus dientes;
son capaces de hacerlo.

A su muerte se nombra el Escarmiento,
el Calvario, el Nuevo Orden protectivo
para que otros no se atrevan a imitarlo.

*

Prerequisitos para emular la última cena

Si usted quiere tener su última cena
o ser suicida, en sentido crístico y sublime,
si la fama y la prebenda
y la cuenta de banco y su prestigio en magazines,
muy citado, es lo de menos para usted,
si quiere su calvario,
sea sincero ante su apostolado.

¡Hable sin miedo!
Atrévase a ser el último antes que el primero.
El mundo está ya abarrotado con muchos
billies (grahams), jimmies swaggarts,
gente que inaugura a presidentes
y consultan a cada instante la venta de boletos,
el mundo está muy lleno de tembladores
y mayorías morales, virtud acartonada,
ministros con amantes y secretarias, putarracas,
escritores de religionismo y bazofiadas
metafísico-iluminada s, milagreros
que con bribonas chantajistas cingan
(se van a gozarse y a reirse a escondidas
en lo secreto de santuarios y moteles),
que no hacen falta más de ellos.

No sea uno más.
Muera para ese mundo vano.
Sea mejor un salvador auténtico.
Defienda a desahuciados, marche en las calles
como un vil comunista de los viejos,
váyase a Guatemala y vea 36 años
de matanza fratricida,
financiada con dinero americano.
Vaya a Chile y sea testigo de Allende asesinado
y con él, la democracia verdadera.
Vaya y escupa a generales, predíqueles.
Son mataindios, torturadores, matoides
y demónicos capos de la droga...

Fíltrese por túneles, vaya a Tijuana.
Sufra entre indocumentados.
Cruce el desierto y lleve agua.
Recoja osamentas secas
de niños y mujeres, pollos abandonados.

Mire a los rostro de las madres de desaparecidos,
a esposas de abandonados, a herederas de dolor.
Limpie las mejillas de ellas,
aún lloran en la Plaza de Mayo,
Aún están vacías sus alacenas.
Vea a los niños de las calles
(saciados de thinner en las alcantarillas) ,
pero hambrientos, huérfanos, maltratados. ..

Confirme cómo están las prisiones:
llenas de juventud traicionada, cholos,
negros, golfos de una pobreza que desafía
todos los rezos de los blancos y piadosos.

Vea que no es fácil vivir con el salario mínimo
y pasarse la vida refraseando versículos,
con un placer vacío que, en el fondo,
no tiene certidumbre ni agonía.
Los papagallos rezan y los venados saltan
por el mismo motivo que ellos.

Ante esos payasos del púlpito, no se hinque.
A sus generosos sueldos y grandes movimientos,
the revivals
no contribuya más ni con centavos.
Están impecablemente vestidos y apantallan,
pero son cizaña chapucera,
filfa, levadura, sepulcros blanqueados,
hedientes en su fondo interno.

*

Cómo se hacen los milagros

Haga milagros de optimismo.
No se quede en la sombra del rincón,
acobardado, dése por completo,
cuando tenga que elegir si la guerra es moral,
si es justo matar los inocentes
por quitar un estorbo del camino.

Cuando no tenga una piedra
para descansar la cabeza soñadora,
repita que el incógnito Príncipe hecho de pan
y complot de suicidio, también conoció
las aguas dulces, las tuvo dentro de sí
como valor, como esperanza y rito.
Con fe conjuraba montañas,
abría los mares; la oración multiplicó
los peces, reinvindicó la vida en la sustancia.

*

La consciencia de los culpables

¿Dónde se ha ido Dios? ¡Yo os lo voy a decir! ¡Nosotros le hemos matado, sí, vosotros y yo! Todos nosotros somos sus asesinos! Pero, ¿cómo hemos podido obrar así? ¿Cómo hemos podido vaciar el mar? ¿Quién nos ha dado la esponja para borrar el horizonte? ¿Qué hemos hecho cuando hemos separado esta tierra de la cadena de su sol?: Federico Nietzsche

Habrá quienes te escupan nuevamente
y te pidan las nalgas. Ellos duelen menos.
¡No hagas caso, la traición que duele
es la que dice...
Maestro, hermano amado... y, a tu espaldas, te escarnece,
clava su puñal trapero
y deforma lo que has comunicado.

Déjalos en sus gotas
de nunca-amor-adió s hasta siempre,
que los sumisos de obediencia
y piernas largas renquen en la calle.
Que les duelan sus pasos.
La bestia rubia también tiene que morir.

Sigue tú como el terco que avanza
y siega, sin cegar, y pón tu aroma de Attar
donde ellos su mera podredumbre expiden.
Déjalos gemir, con úlceras propias
a sus culpas; no dejes que vuelvan
a patearte los riñones; asume Tu Dolor.
Que ellos asuman el suyo.
Ellos son los asesinos.
Tú sólo eras un sol y el horizonte.

*

La cruz del poeta

¿Cómo nos consolaremos, nosotros, asesinos entre los asesinos?
... ¿No es excesiva para nosotros la magnitud de semejante acción?:
Federico Nietzsche

Sacaré del madero mi cruz de poeta
y la llevaré por el mundo:
«¿No véis oscurecer
cada vez más, cada vez más?»
De una retaguardia de piadosos transmundistas
seré la burla, sujeto de su Olvido, ya que el olvido
también duele y revienta, iré adelante no
como Simeón, el Cireneo, que no lo olvide él...

¡La cruz es mía!
Besaré a las rameras que ninguno procura.
A ellas lavaré sus pies, han sido fieles
al placer que satisface, a los nobles apetitos.
Animaré a los que tienen por inquietud
la bancarrota, sumaré alegrías
como ceros a un cheque y que lo cobren
como audancia millonaria, con riquezas
de atman-buddhi, sin menor cuantía.

Echaré mi red a la mar, no pescaré fascinaciones.
Quiero dolores que sean como perlas
y que valgan la pena
y ostras que hayan sido heridas por el sol
no por residuos del estanque.

En la casa del luto, levantaré al que duerme.
El trabajo es alegría, tapiaré los sepulcros
del que muere en el bolsillo cada día
y del Seol de los miserables
haré miseria y lanzas que visiten
sus costillas; ellos han de ser los frágiles
entonces y los dolidos y explotados
los robustos de piernas largas y ágiles
como las niñas campesinas
de los bosques.

Indice: El Libro de Anarquistas
http://carloslopezd zur-carlos. blogspot. com/2009/ 12/el-libro- de-anrquistas- indice.html

Cuando

2009-12-06T20:09:00.000-08:00

CUANDO V

Cuando me duela el alma de tanto recordarte
Liliana Varela

Cuando la noche cierre los hechizos
y el alma pasee laberintos sin salida,
roerá mis manos
la figura, sombra de la despedida.

Cuando no pueda navegar, con la memoria,
tu piel inicio de alborada
y se cierna la historia, en andanadas,
sobre el cuerpo frágil de la ausencia
estaré perdida entre bellones
de abortados silencios,
encadenada al pasado y no muerta,
insensata cuadrícula, la nada
rondará la esquina más deseada
de este cuerpo infértil de esperanza.

Cuando todo sea razón para no ser,
llagas y cenizas reconstruirán
del tiempo la mítica fragancia,
huella que borrada por los sueños
dolerá más por el olvido.

©Elisabet Cincotta

-----------------------------

"Cuando mis manos duelan si trazo
la silueta de tu figura en mi cercanía"
Oscar Néstor Galante

Cuando me duela el alma de tanto recordarte
cuando la noche llegue y no me cubra
cuando el sentido se pierda intentando volver las agujas
de un reloj que ya no existe,
llagas serán las manos repletas de tu ausencia
cuencos vacíos los ojos que enamorados partieron tras de ti.

Y quedaré flameando derrotas de guerras ganadas
enarbolando banderas de ficticios dominios,
ignota estatua carente de abrazos
Venus de Milo semejaré.

Y dolerá el entorno que respire sin ganas
y quemará la hoguera jamás encendida

nada más cercano que el tormento de perderte
el verdugo recuerdo azotando la piel
y esos miembros fantasmas intentando en el aire
bosquejar tu silueta
/enloqueciéndome.

Liliana Varela 2009

Miradas

2009-12-04T13:04:00.000-08:00

II
Juro…
que detrás de sus pupilas
mil veces mil campanas retumbaron.
Hay lágrimas sin llanto
que al mirarle mi rostro demarcaron.

Juro,
tras sus ojos,
que hubo estrellas que de canto se tocaron
y en sus iris, como un verso,
los confines procrearon.

Tengo en la memoria el cristal de una cascada
y el color turquesino de sus aguas,
una tarde en que estuvo recostada
y el rocío subyugante de su cara.

Sé, lo juro, que escuché campanitas al mirarla,
y al abrir sus ojos, ¡Dios!,
de mis ojos lágrimas brotaban.

Nunca antes vi a nadie como ella,
y al hacer mis versos la mano me temblaba.
Juro, no hubo verso
que a ella le igualara.

Y al abrir sus ojos, ¡Dios!,
era un beso el que hablaba.

Salvador Pliego

2009-11-18T18:56:00.001-08:00

A veces sucede

2009-11-17T11:37:00.001-08:00

***Cuando se lee en otro idioma parece que no es de "uno" :))))

As vezes acontece

Às vezes acontece...
Que se entrega a alma,
E espinhos se obtêm,
Quando se oferece o peito,
E o centro se fere,
e se entrega todo,
e bebemos o fel.

Às vezes acontece,
Que o amor não basta,
Porque só um o sente,
Que a vida é triste,
Porque já nada diverte,
Não há fantasias,
E nas quais crer.

Ás vezes acontece
E nesses momentos pesa tudo tanto,
que nada conforta, nem sequer o dano,
de quem não nos jura a mesma paixão.
E nada interessa...
Nem a simples força que impulsiona o dia a dia,
Nem o canto da ave, brindando alegria,
Nem o vital sentido sem razão

Às vezes acontece,
Ás vezes....
************ ********* ********* *******
tradução: Ana Maria Marya
************ ********* ********* ********* ******
A veces sucede...
que se entrega el alma
y espinas se obtienen,
que se ofrece el pecho
y el centro se hiere,
que se brinda todo...
y bebemos la hiel.

A veces sucede...
que el amor no basta
porque sólo uno lo siente,
que la vida es triste
porque ya nada divierte,
que no hay fantasías
en las cuales creer.

A veces sucede...
y en esos momentos pesa todo tanto
que nada conforma, ni siquiera el daño
de quien no nos jura la misma pasión.
Y nada interesa...
ni la simple fuerza que impulsa el día a día,
ni el canto del ave brindando alegría
ni el vital sentido de la sinrazón.

A veces sucede...
A veces.

Liliana Varela 2007

globalizacion

2009-11-17T09:50:00.000-08:00

himno de los nuevos poderosos

Se nos pregunta probando nuestra sabiduría
que vino antes el huevo o la gallina.
así tampoco sabemos que llego antes
la riqueza o la corrupción

El internet y sus grupos, sin duda
es también un bello producto de la globalizacion
pero salvo permitir la libre asociación
no causa ningún daño y podemos denunciar.

Los bancos, no son ricos por el dinero que tienen
sino por el dinero que pueden prestar.
Dinero que entra a circular y al circulo del consumo
solo queda ver quien realmente lo aprovecha

El 14, antes de ayer, se publico en Israel:
19 familias facturan un tercio de la facturacion total del país
El 16, hoy-ahora, leo que director en una de esas familias
es investigado por haber sobornado y obtenido permisos.

Los políticos, todos, en todos lados,
hace rato que están del otro lado,
dando pie con sus leyes
a su propio enriquecimiento personal.

Hace muchos años me acompaña la sensacion
que también los medios de comunicacion
están presos del capital, pues si, también les pertenece.
Lo que leemos, ya no esta libre de intereses.

yossi may 16.02.2006

Escala de grises de Julia del Prado

2009-11-06T15:42:00.000-08:00

Monumento de Emilio Médina Múñoz

2009-11-06T15:33:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=yABYWk8896M

Con un caballo y con faldas

trota una mora serena,

como amazona muy buena

calzando sus botas altas

y una bonita pamela.

La pasea con cuidado

ese caballo tan negro,

que muestra de terciopelo

sus crines recién peinado.

Contra el Sol y sin desmayo

de la señora del viento,

muestra bello monumento

a la mujer,... y al caballo.

Emilio Múñoz Médina de La Mancha

Solo el viento de Ana Lucía Montoya

2009-11-06T15:19:00.000-08:00

SOLO EL VIENTO

no me cuentes que hay colores que cantan

que danzan mariposas en el cabello de tu musa

que hay risas que se asoman en domingo

no conozco el domingo ni resto de semana.

en gris y negro se mueve mi luz

soy sombra alargada buscamdo un postigo.

no me cuentes sueños, ni me hables de las rosas

ni de arena blanca, ni de olas galopantes

ni del río correlón, ni de la excitación de la alborada

ni de pájaros canores estrenando el día.

no susurres, me duelen tus susurros...

no más, nunca más lo creas, nadie tocó a tu puerta

solo fue el último grito desconsolado del viento.

Ana Lucía Montoya Rendón

Noviembre 2009

El grito y el murmullo de Elisabet Cincotta

2009-11-06T15:13:00.000-08:00

EL GRITO Y EL MURMULLO

el sonido divisa los silencios
esconde la ruta del pasado
embebe de ternura el pensamiento
cierra los ojos
guarda el llanto

nutren el grito y el murmullo
recuerdos que aparecen sin permiso

saben que atrofian el presente
sin embargo permanecen

la luz del día huele a tierra
al fin no habrá sorpresas en su mente

©Elisabet Cincotta

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Video poema de Glora Eugenia Lemus. Voz de Liliana Varela

2009-11-06T15:12:00.000-08:00

Mario Horacio Aguilar - de MUESTRARIO

2009-11-03T14:14:00.000-08:00

Siempre vivirá su obra y que en Paz descance.
Besos
Raquel

2009-11-03T14:13:00.001-08:00

Se enamoró de mí virtualmente, tal vez de mi poesía.
Me escribió varios poemas, a parte-citas mías. Jugando le iba mandando pedacitos de mi cuerpo, tal puzzle para que me descubra, se describa: ojos, boca, un lunar en el hombro…y él escribía con mucha pasión, con mucho juego y júbilo fascinación tal niño.

Finalmente este año, hace unos meses en uno de estos viajes a Buenos Aires nos conocimos personalmente, fue a buscarme al aeropuerto, ¡vestido con traje!, un verdadero caballero, con todos esos ademanes, un conocedor de la historia, de la geografía, de los suburbios, hombre de tango si los hubiera!

Desde un ventanal del bar del aeropuerto que daba al riachuelo estuvimos horas y horas conversando, es decir él hablaba, cantaba (era letrista de tango), argumentaba, mezclaba vida con obra, momentos de su accionar político, contó de sus amores, contó de las intimidades más hondas de sus amores, de sus pesares, de sus perspectivas, y yo y yo que fascinada, aprendiéndolo todo me dejaba llevar, entrever por la sombra de sus ojos por el sol de su gesto, si tuviera que escribir un par de palabras que lo adjetivizaran diría: pasional, hondura, con ganas de vivir, frontal, apostador de la palabra hasta la última chirola de por vida. Romántico…

Por pendiente me prometió algunas letras que necesitaba compartirme; por suerte se guardaron algunas fotos juntos de aquél momento, pero la mejor panorámica que me guardo es la del galope de su corazón donde sus ojos me decían desde este bajo continuo hasta este alta interrupción galopada que me da la existencia.

Mario, desde donde estés, mi recuerdo en el amor, como un tatuaje-tu sonrisa seductora- en la piel de mi memoria, queda.

Zijronot lebrajá.

Sensiblemente, Fanny

2009-11-03T14:11:00.000-08:00

He leído lo que Mario Horacio Aguilar compartiera, desde 2007, en dos grupos de los que también soy miembro, en Mundo de Poesía y el Club Internacional de Literatura, Periodismo, Artes y Comunicaciones. Intercambiamos algunas opiniones sobre los textos suyos y él sobre los míos. Lo sentí amigo y alguna vez le pregunté sobre esas evocaciones suyas del Túnel, la vida después de la Muerte como un proceso que describió en el poema «Evaluciones». Aprecié sus lindas percepciones de lo femenino, el amor, la paz. Habría sido una experiencia dulce y consoladora conocer a un hombre como él. Alguna vez le dije que escribí un libro, de casi 300 páginas [«YO SOY LA MUERTE»] para festejar la vida porque creí que me iba ya (soy sobreviviente de cáncer} y escribí mi «(el)Libro de la amistad y el amor», como si fuera un epitafio para mi propia vida y una despedida dejada a mis amigos, los que nacen de libros, los que me rodearon físicamente, los amigos virtuales... y qué deuda, Mario podía ser uno de ellos. Su obra tiene calidad, la que avalan los años porque él escribe desde la adolescencia. Eso lo confesó en el Club de Literatura: «Escribo desde adolescente. Tal vez por timidez nunca publiqué y desde hace tres o cuatro años comencé en internet»
En el próximo Sequoyah, incluiré textos suyos como homenaje. Me gustaría saber / leer / publicar / de quienes lo hayan conocido personalmente o de quienes tengan una especial percepción suya, datos biográficos, que quieran compartir. Quisiera que no fuera cierto que ha muerto.En espera,

Carlos López Dzur

Mario Horacio Aguilar

2009-11-03T09:38:00.000-08:00

Mario Aguilar, porteño, reside en Buenos Aires. Técnico de sonido, trabajó durante muchos y relevantes años de su vida para el sello Odeón. Lector incansable desde pequeño, llegando a él plenamente los libros de Dickens y Salgari. Con exquisita formación musical dada por sus padres. Dedicó años de su rica existencia a los radioteatros en Buenos Aires, habiendo laborado en Radio Belgrano, entre otros medios de radiodifusión.Dentro de su actividad radial y cultural estuvo muy cercano a los grandes poetas del tango como Homero Expósito, Enrique Cadícamo, Ernesto Sábato, Héctor Marcó, quienes lo iniciaron el camino de la poesía.Entre los años del 59 al 63 llevó adelante un programa por LR4 Splendid, de poesías y canciones y boleros sobre la medianoche que se denominó "En la Quietud de la Noche".Lo conozco a través del foro literario: Muestrarios.

Hace un mes que nos dejó (aumentaría) y un día volverá a sonreir con nosotros, como lo hizo en este plano en el que felizmente lo conocimos. Tuvimos esa gracia, esa felicidad.

Julia del Prado (Perú)

La página en blanco!

2009-11-03T06:01:00.002-08:00

Cuánto silencio el de página en blanco…!
Suya es la quietud.., la inmensidad.. ,
la promesa insegura de la palabra…;
de algún trazo de crayón…
Inmutable me sugiere infinidad de planos..., de misterios!
Me tienta el dejarme caer dentro suyo.
Cambiar proyecciones por entre trazos borrados e ideas inconcretas! !
Navegar desde afuera por ese espacio tentador,
tal vez lleno de arrepentimientos,
de placeres, angustias, amores…, adioses y perdones!!!,
todos mezclados en el ordenado alboroto del imprevisto,
y la desordenada perfección del arrepentimiento o la disculpa!
Tal vez su interior contenga toda la sabiduría del pasado
colmado de errores impensados y aciertos repentinos!
La pregunta me inquieta!!
¿Como será por dentro!?
¿Transparente, diáfano? ¿Un oscuro infinito?
¿Y después.., ya dentro de él?
¿Hacia qué lado quedará el pasado!?

La hoja seguía allí, inmutable,
observando alguna arruga de mi frente..,
algún parpadeo imperceptible…
Desafiándome inanimadamente!

Desde algún recoveco del cerebro aparecieron otras imágenes,
¡de pronto!, ¡como si fuera natural!,
¡tan natural que no me di cuenta!

Desde la playa sonaba el mar apenas calmo a mis píes,
y hacia el horizonte!
Desde allí volvía hasta mí, alto…,
muy alto y transformado en cielo!
En él, el último barrilete de la tarde me decía adiós
con el moño anudado en su cola ondulante…!!!

…Miré hacia la hoja de papel.
Inquieta en mi mano, comenzó a repetirme todo esto!!

Mario Aguilar - Bs.As. - Argentina

Cuando llegue el tiempo.

2009-11-03T06:01:00.001-08:00

Y llegarán después los adustos tonos del recogimiento!

(el inconformismo de los años que acumulan!)

Se parecerá a la Paz,

y solo será parte del silencio previo al definitivo adiós…

No habrá recogimiento…

Las oraciones también estarán ausentes de los labios

que no dirán adiós…!
Pudiera parecerse a un: gracias…!,

y la mano encontrará el punto de descanso.

La historia contada no será más que un testimonio.

Alguien elogiará al poema

y la memoria de su voz

rondará páginas de un libro!

Mario Aguilar - Oct. 2008 - Bs. As. Argentina

horaciomarioaguilar@yahoo.com.ar

skype: horacio.mario.aguilar

Hmaguilar

reclamo contra el poder ciego y la violencia

2009-11-03T06:00:00.004-08:00

Cuando el sol se vista
con ropas de sangre,
y en la tarde alumbre
un lucero viejo,
hallarás, muchacho
de bombas y truenos,
tu vejez, insulsa…,
tu mensaje: muerto!

Cuando ya de tanto
gritarlas infamias,
gastada tu ronca
voz de mensajero,
halles que el encuentro
está en la partida
y que la exigencia
es solo un señuelo…

Cuando te descubras
tirado del tedio, que el odio de otros
descargó en tu pecho,
y tus arrugadas
palmas, tus banderas,
sean solo efigie
de tu joven sueño…

Cuando por tus luchas,
las luchas de otros
que tampoco saben
la verdad del tiempo,
ruede con tus huesos
y sean palabras,
y en un grueso tomo
la historie un cuento…

Cuando de la magia
que contiene obscura
guardada en su vida
el hondo universo;
descubras sus pautas,
conozcas el cerco,
y te le aproximes,
sepas su misterio…

Verás que tan simple
era la salida…,
que tantos esfuerzos
fueron tu quebranto!
Que sin tanto odio,
sin tanta ignorancia
ganabas la meta
y ahorrabas camino!

Hallarás la luces
que alumbras "de veras".
La palabra justa.
La verdad completa.
Y menos errados
llevando tus culpas!
Y menos mentiras
e ideales falsos!

Porque te forjaste,
tal como planearon,
esos que de alguna
manera conocen
el cíclico rumbo,
de ayer, de mañana,
de todos los tiempos,
de todos los mundos..!

Porque tu cavilas
aquello que siempre
se te publicita
de tantas maneras
que parece cierto, y es solo espejismo!!
La vida es desierta
y el hombre es arena…!

Cuando el sol se vista
con ropas de sangre,
y tú entre las jibas
de un tosco camello,
te despiertes, veas,
el simún soplando,
como a multitudes
a los quietos médanos

Intuirás un nombre
y hallarás la cifra
que contiene todos,
todos, los misterios…
Y entonces muchacho
de bombas y truenos,
verás la simpleza
de nueve misterios,

en la sombra rala
de tu pensamiento
y en los tantos golpes
de tu sueño terco…!

may 71

Mario Aguilar

¡Cuánta tristeza..!

2009-11-03T06:00:00.003-08:00

¡Cuánta tristeza..!

¡Cuánta tristeza..., mi tristeza…!
La del tiempo roto..; del amor herido…!
Cuanta lágrima perdida, en cuantos llantos..,
y cuanta pena regando tanta herida…!!
Me hace falta la plata de tu nombre…!
El borde de tu labio erguido en tu sonrisa…!
Cuanto amor.., de amor que no te he dicho
(que guardaste callada en tus mejillas..!!)
Que alboroto de besos detenidos
en, no sé qué razón.., de cuál motivo..!
¿Donde está la piedad!!
¿En qué frente su mano suave apoya
dispersando nieblas y rencores..,
y las negras palabras del olvido…!
Mi tristeza: tiempo roto…, amor herido…!
Lágrima que rueda entre sollozos
hasta su corazón, tan dolorido,
tráeme de nuevo su sonrisa…,
la magia de sus formas..,
mi vida en su caricia…!

Mario Horacio Aguilar

Ya no importa!

2009-11-03T06:00:00.001-08:00

No me importa cuando vengas,
ni que hagas, negra muerte
de los negros vientos!
No me importa!! Otra vez para ti
será nuevo fracaso!!
Ven, ingresa! Acampa donde quieras;
donde te plazca, esparce oscura,
tu inútil negra sombra!
He fabricado luz, en mi camino, hasta allí,
hasta donde espera paciente mi destino!
Serás tan solo, lo último que hagas,
¿lo anterior?, ya todo lo he hecho yo..!
Tu serás solo una puerta que has cerrado
y que ya nadie, ni tu, podrá volver a abrir
Todo lo demás, ¡óyelo bién!,
estará como siempre y hasta hoy ha sido:
Lo que fui.., lo que hice.., y lo que quise…!
Fíjate, hasta decidí dejarte entrar,
solo para que por mí cierres la puerta!

Mario Aguilar

(Díganmé si esto es así!! Si está bién)

Dúo de teléfono y mujer

2009-11-03T04:37:00.000-08:00

Dúo de teléfono y mujer

Y, allá..: tu voz.., tu sonido…,
tu perfume que no huelo,
tus ojos que me prohíbo imaginar
en tu sonora risa,
en tu palabra sugerente
a través de tus labios…!
Aquí, solo el latido de mis venas,
de la sangre que por ellas corre,
que también te imagina…!
Mis manos que recorren tu silueta
y no hallan el temblor de tu deseo,
y que trunca ese sueño varonil de mi deseo…
Cuantas ganas de empatarte tu risa con la mía
de quedarme detenido en la misma comisura
de tus labios, de sentir entre mis manos,
a tus manos que detienen la caricia urgente
profunda, efervescente de nuestro anhelo..!
Y tu allí..., del otro lado.., de ese lado,
silente a veces, incorpóreo en la mente
que te crea paso a paso de mis pasos
caminando lentamente a tu lado;
que quisieran detenerte en una sombra
y besarte, besarte con fervor y tiernamente,
hasta el último temblor de tus espasmos
y en el abandono final de la mujer,
de esa mujer que solo oigo,
que solo intuyo, que me imagino allí,
en el extremo final de mi teléfono!

Mario Aguilar

Quizás sea un sueño

2009-11-01T04:12:00.000-08:00

Quizás sea un sueño.
una dulce y fugaz utopía.
Pero si en la vida confías
puede tornarse realidad.

Un soplo de confianza
daremos , al unísono.
Seremos dos en uno
llevamos la esperanza.

Haremos en nuestras vidas
nacer el sol en la alborada.
Mirándola muy juntos
y devendrás mi amada.

Oscar Néstor Galante
La PLata, Argentina.

Te dejé pasar

2009-11-01T04:08:00.000-08:00

Te dejé pasar. sin darme cuenta.
estaba absorto en la existencia.
Al amor lo perdí como se tienta
al frenesí, sin poseer paciencia.

Eras y sos una estrella fugaz,
con tu paso sutil y delicioso.
Mi decisión , abrupta y mordaz,
rompió ese amor tan melodioso.

Entonces echando por el viento,
un coro de arpegios pretenciosos,
me arrepentí, rapaz, sin argumento.

Por el pecado cometido en el momento,
me quedé solo y silencioso,
siendo así como un débil lamento.

Oscar Néstor Galante

Ven a mi lado mujer

2009-11-01T04:05:00.001-08:00

Sabes que no concibo verte triste.
No puedo soportar ver en tu cara
ese rictus que asoma y que ofreciste
ayer como una sonrisa así tan rara.
Tu rostro pleno de pesadumbre
es sin embargo para mí tan bello.
No logro evitar que siempre alumbre
desde el magnífico emitir de tu destello.
Ven mujer y siéntate a mi lado
y ofréceme tus veleidosos mimos.
Anhelo beber tu miel con desenfado
de tus uvas generosas en racimos.
Debo sentir tus golondrinas pectorales
agitarse encrespadas en mi pecho
al aumentar los deseos pasionales
y concentrarlos bajo el mismo techo.

Oscar Néstor Galante

Eterna esperanza

2009-10-24T08:41:00.000-07:00

Me gusta filosofar sobre lo absoluto y lo perenne.
Y admiro lo eterno sin saber por qué.
En la misma bolsa de gatos está el horizonte, que espera amor a la vez que teme a los suplicios, que observa el olvido del anciano y los primeros pasos de un niño, que recibe el aroma de las flores y escucha a la violencia.Inmutable. Indiferente. Hace mucho que no elijo la acción. La misma, la única, la que contempla y no transmite más que un reflejo diferente en cada alma. La vida puesta en infinito. "Así como el amor es dios, el temor es el demonio mismo". No recuerdo si me lo dijeron, si lo leí, pero se me volvió copresencia.Hay sacrificio en mi esperanza... tanto, como el prestigio de aventurarme a semejante antítesis.
.
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Mabel Bellante

La alquimia de su claridad

2009-10-23T05:49:00.000-07:00

Renació de tsunamis de pasiones encontradas
y llegó a las orillas
de círculos de hielo,
transformándose
en brisa que aplaca al fuego.
Desplegó sus alas
sobrevolando orillas,
enjugó de espuma
su corazón etéreo
y más allá del miedo,
de todos los hados,
voló entre las nubes que nunca llovieron.
Despacio, quedito, suave
se imbuyó en el océano
para rescatar las nanas
de las inquietas almas,
e iluminar senderos
con azules claros,
como claro es el cielo.
…
Mujer del agua
que aplaca la sed
de sedientos seres,
la gracia agradece que exista
su risa,
su respeto,
su esencia sin prisa,
que se apresura a tiempo.
Honrando historias
para que sean sonidos
y no más silencios
…
La mujer del agua,
es de agua y viento.
La tierra cada tanto, mira,
porque bien saben las cimas
que en ella galopa,
además,
un corcel de fuego.

Diana Bracamonte

Que no me encuentre quieta

2009-10-22T16:24:00.000-07:00

Que la muerte no me encuentre quieta
que me sorprenda en un giro,
en una esquina,
Ser remolino –tornado o polvo que vuela-
no caer de bruces al piso buscando un botón
con que prender el interés de mis días
al pecho.

Que no me encuentre pegada al suelo
enraizada médula de cara al sol,
Ser perseguida sin yo saberlo
brazos al viento, agitar el alma
hasta volverla parte del éter.

Que no me halle la vista fija
en algún punto de un horizonte sin alcanzar,
Ser dinamismo puro y esquivo
mente abierta vacía de prejuicios
negra perla en algún fondo marino.

Que me halle así , de pronto,
como en un descuido.

Liliana Varela
__._,_.___

Sauce.

2009-10-19T12:41:00.000-07:00

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Quedan las lágrimas que refleja tu piel

y el aire

que respira el gusto
musgoso de tu cuerpo.

Quedan el canto verde

y el polvo

enorme de la hormiga

y quedan:

estatuas lunas
trozos de horizonte

y yo

que espero el álgido
silencio de tu sombra.

Edgar Hernández Zúñiga.

2009-10-18T09:35:00.001-07:00

Icono de la Música Criolla Peruana y del Perú: Arturo Zambo Cavero

2009-10-11T13:00:00.000-07:00

Personaliza tu reproductor Aqu�

Como quitándose un guante de María Eugenia Caseiro

2009-10-10T12:54:00.000-07:00

Como quitándose un guante

él se oculta

en la taza de café

cansado de ver,

en sus manos,

un descanso pegajoso

que le obliga a moverse.

como quitándose un guante

espanta tentaciones

enredadas en sus dedos.

María Eugenia Caseiro

El rio

2009-10-10T01:42:00.000-07:00

paciente roce
continuo movimiento
rompe barreras

..............,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,.Suave y constante
.................................................esculpiendo la roca
.............................................,,,,.....sin detenerse

débil sustancia
irrefrenable fuerza
mueve colosos

Maria Fischinger

Dorada brasa

2009-10-10T01:34:00.001-07:00

foto de Pacasmayo, balneario y puerto del Perú en el Departamento de la Libertad

Renace
viejo puerto
con sonidos de viola
y toque de vino
ese amor almíbar
ese amor perdido
en aguas bravías
del mar pacífico
cerca de la luna

sin jaulas
sin reproches
con las noctilucas
prendidas
a dorada brasa.

Julia del Prado (Perú)
Derechos reservados

Ideas absurdas

2009-10-08T15:49:00.001-07:00

Versos no pensados
frases a destiempo.
Ideas absurdas
que se dispersan.
¿Quien dijo que las palabras
se las lleva el viento?
A veces retumban en la mente
como un tambor.

Erika Martínez Rodríguez

Háblame como lluvia II

2009-10-07T18:21:00.001-07:00

HÁBLAME COMO LLUVIA II

Háblame como lluvia
vertiente de frases incesantes
que amainen el aguacero
de este corazón doliente
déjame escucharte
entre el murmullo de los árboles
y el trino guarecido del mañana
permíteme recuperar ilusiones
rondar aceras sin paraguas
para que el son impregne
de susurros/ gritos esta tierra infértil
y germine la semilla/ brote
del amor que todo puede

Elisabet Cincotta
de De pie/2009/Ed. Muestrario

Daniel Viglietti, cantautor uruguayo habla de Mercedes Sosa

2009-10-07T18:01:00.001-07:00

Tania Libertad recuerda a Mercedes Sosa

2009-10-07T17:58:00.001-07:00

Antiguo poema de Beatriz Martinelli, poeta y pintora argentina

2009-10-07T17:35:00.000-07:00

en la esquina más antigua

habita una niña

que no quiere dejar las muñecas

ni la casa de sus padres

Beatriz Martinelli

cual gaviota

picoteaba los restos de sol

antes de la noche

http://beatrizmar. spaces.live. com/
http://beaenelinsom nio.blosgpot. com/

http://beatrizmarti nelli.artelista. com/

Negro caballero de Emilio Médina Múñoz

2009-10-05T19:17:00.001-07:00

Negro caballo montaba…,

yelmo negro con plumero,

de negro cuervo las plumas

y negros, sus ojos negros.

Brillante espada afilada

-de Toledo, duro acero-,

que en el Tajo fue bañada

para templarle su cuerpo.

De Bisagra hasta Cambrón,

nunca hubo caballero,

que al destocar su cabeza

tuviese tan negro pelo.

En los verdes cigarrales

sembrados de verdes besos,

daban risas a la vida

los jóvenes de ese tiempo.

Como sombra que a la noche

arrebatase su tiempo,

en negra noche alumbro

y les apago su aliento.

Negra peste cabalgando

en negro, caballo negro,

negra estampa que dejaste

en los pueblos de Toledo.

Publicado en la Primera Antología de Muestrario de Palabras. Argentina.

Diciembre 2007

Mercedes Sosa

2009-10-03T00:42:00.001-07:00

ahora si:

se nos murió la Negra
que lo parió
cambia todo cambia y habrá que ensanchar
las llanuras del alma para amparar tanta bella flor
tanta voz de todos
tantos muertos que nos vidan
tanta lágrima que corre lenta
¿será posible el sur sin ella?
y cuántas gracias a la vida daremos por Mercedes
por Violeta por los vivos bravos dulces nuestros
que nos ponen en pájaro en mar en trigal en amor de dar
en libertad a palabra llena
se nos murió la negra y pienso en los videos
que veíamos con mi hermana Patricia antes de morir
entonces llorábamos otras muertes otras derrotas
los desaparecidos el país que ya no iba a ser
este llanto de ahora estas leñas por dentro
es el mismo llanto
como el canto de todos que cantaba la Negra
ahora se me ocurre que hay que cantar bajito
con el alma alta
despabilar el duende en cada cosa
habitar con la voz en Negra todos los rincones
es hora de amar
de soltar un ángel una nube un pedacito de sol
de tomar una semilla cualquiera y sembrarla en la tierra
y a la plantita que nos dé llamarla Mercedes Sosa

Máximo Ballester

Pesebre (escena submarina)

2009-10-01T18:13:00.000-07:00

En el fondo de la pecera,
sobre un camastro ladeado y postrero,
un niño Jesús pez mira con ojos de asombro
al señor de la escafandra
tumbado en un rincón oscuro.

Máximo Ballester

AMANTES VIRTUALES

2009-10-01T02:31:00.000-07:00

©Inés de la Puente Spiers
SKORPIONA®
Autora letra y música

Marcela Pardón
Cantante

AMANTES VIRTUALES

Que somos amantes, tan solo virtuales,
tan lejos estamos, tan cerca te siento.
Jamás nos tocamos, tan solo sentimos,
así nos amamos los amantes virtuales.

Todo es fantasía, todo es ilusión,
pero se siente con mucha pasión.
Pasión de la carne, pasión de la mente,
que hace que vuele la imaginación.

Mis labios, tus besos dicen sentir,
mi cuerpo, tus manos siente tocarlo,
decirse podría que ambos sentimos,
la magia virtual que tanto anhelamos.

Finalmente entendemos, que nuestro
mundo tan solo es virtual, en donde
todo es un sueño y todo es fugaz
pero felices seguimos en él, porque
nos apasiona demasiado soñar.

©Inés de la Puente Spiers
SKORPIONA®
================

VIRTUAL LOVERS

That we are lovers, solely virtual,
we are so far, so close I feel you.
We never touch, we only feel,
that’s how we love, the virtual lovers.

It’s all fantasy, it’s all illusion,
but you feel it with passion.
Passion of the flesh, passion of the mind,
that makes imagination fly away.

My lips, say they feel your kisses,
my body, feels the touch of your hands,
it could be said that we both feel,
the virtual magic we both long for.

We finally understand, that our
world is only virtual, where
everything is a dream and everything is brief,
but we happily stay in it, because
we are passionately fond of dreaming too much.

Aída Alvarez Brambila
Translator

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AMANTI VIRTUALI

Che siamo amanti soltanto virtuali,
siamo cosí lontani siamo cosí vivini.
Mai ci tocchiamo soltanto ci sentiamo,
cosí ci amiamo gli amanti virtuali.

Tutto é fantasía tutto é illusione,
ma si sente con molta passione.
Passione della carne, passione della mente,
che fa volare l'immaginazione.

Le mie labbra, tue bacci dicono sentire,
mio corpo, le tue mani lo sentono,
dire si potrei che ambidue sintiamo,
la magía virtuale che tanto aneliamo.

Finalmente cappiamo, che il nostro
mondo è soltanto virtuale, dove
tutto é un sogno e tutto é fugace
ma felici seguiamo con lui, perché
ci appassiona troppo sognare.

Reno Bromuro
Traduzione

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AMANTES VIRTUAIS

Que somos amantes, tão só virtuais,
tão longe estamos e tão perto te sinto.
Jamais nos tocamos, tão só nos sentimos,
e assim nos amamos amantes virtuais.

Tudo é fantasia, tudo é ilusão,
mas sentido com muita paixão.
Paixão da carne, paixão da mente,
que faz com que voe a imaginação.

Meus lábios, teus beijos dizem sentir,
meu corpo, tuas mãos sente tocá-lo,
dizer-se poderia que ambos sentimos,
a magia virtual que tanto ansiamos.

Finalmente entendemos, que nosso
mundo é tão sómente virtual, onde
tudo é um sonho e tudo é fugaz
mas nele felizes seguimos, porque
nos apaixona demasiado sonhar.

Yamel del Rocío
Tradutora

Al Liberador

2009-09-30T12:29:00.000-07:00

De escarlata Cain pinto los valles.

Los alpes silenciosos,

se estremecieron,

……………….. gritaron con horror.

Ebrio de poder

…………………no se detuvo

sació su sed con la vida de su hermano

.......... se coronó,

............ ........ reinó

vestido de inocencia,

baila sobre los cuerpos de sus victimas,

relata su versión de los hechos.

Maria Fischinger @Bled, 2009

----------------------------
Gracias especiales a mi amigo SANTOAMOR por su ayuda

Amanece de Emilio Médina Múñoz

2009-09-29T13:08:00.000-07:00

Amanece, llega el día...,
se despereza ese astro
que con sus rayos de vida,
va iluminando el teatro.

Ya se despiertan las flores
con sus colores brillando,
e invadiendo con olores
ese, tan bello escenario.

Un jilguero enamorado,
trina posado en un cardo,
y su pico ya ha cortado...,
una varita de nardo.

En la cercana ciudad
se oye del campanario,
que a Gloria tocan campanas
por que un amor, se ha sellado.

Emilio Médina Múñoz (Poeta de La Mancha)

Música negra peruana. Repertorio del estudioso y músico Octavio Santa Cruz

2009-09-27T10:36:00.000-07:00

Octavio es sobrino carnal de los distinguidos músicos: Victoria y Nicomedes Santa Cruz

Ratoncito Pérez de Emilio Médina Múñoz

2009-09-27T08:46:00.000-07:00

Es Pérez un ratoncito

pequeñito y aplicado

que tiene una caja grande

con muchos dientes guardados.

Va cambiando los caídos

de los niños que hay mellados

por una onza de oro

que por su almohada ha dejado.

¡ Que cara mas sonriente

tiene el niño despertado,

y ya se le mueve un diente

para esperar nuevamente,

que Pérez, le de otro ochavo

Emilio Médina Múñoz

Transcurrir

2009-09-26T19:31:00.001-07:00

Imágenes del tiempo ido,
como cómplice en hilos
de distancia
que expresan la ganancia
del ayer,
en tiempo presente.

No me acerco.
Sólo recuerdo
el estar breve
de los días de silencio,
en hermosura.

Nutriéndonos de agua,
de aire, de amor,
en sólo eso que se llama
VIDA.

Julia del Prado

Poema publicado en mi poemario: En toda el alma hay una sola fiesta. Huacho: 2000
y en la antologìa titulada: Poesia peruana a los valores peruanos del poeta y antólogo José Beltrán Peña. Lima: agosto del 2009.

Poema video de Elisa Cincotta. Voz de Liliana Varela

2009-09-26T17:39:00.001-07:00

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Señor Alcalde de Manolo Cubero

2009-09-26T17:28:00.001-07:00

SEÑOR ALCALDE

Cada vez que oigo alguna crítica sobre la política bermejina me agarro unos enfados de padre y muy señor mío, ¿qué quiere que le diga, mi querido paisano? Me pongo en el papel del señor alcalde y veo cómo usted, sin ir más lejos, molesto por la falta de iluminación en las calles, o por el deficientísimo estado del acerado, por poner dos ejemplos, siempre acaba por descargar sus frustraciones sobre él. Y eso, sin pararse a meditar un segundo sobre la responsabilidad que realmente tiene nuestro esforzado regidor municipal sobre la referida situación.

-Si tuviéramos un alcalde como Dios manda…

-Si ese hijo de la gran p. del alcalde supiera donde tiene la cara…

-Si ese tarugo que tenemos por alcalde…

Y así, una y mil veces desahogan sus frustraciones nuestros paisanos, lanzando todo tipo de injustificados insultos. Reconózcalo. Aunque no se queda la cosa ahí. Sigamos confesando nuestras faltas, sean por comisión u omisión, ¿cuántas veces ha asentido usted cobardemente a tales acusaciones lanzadas por un contertulio cuando se quejaba de los baches de su calle? Y… ¿cuántas salió usted en defensa de la autoridad municipal ante tal lluvia de descalificaciones? Ninguna, así de claro se lo digo. Eso sí, luego, cuando el consistorio local de Villabermeja decida aumentar los impuestos municipales, saltará usted lleno de indignación sumándose, esta vez de forma activa, a los insultos que contra el alcalde del pueblo braman nuestros paisanos.

Bien merecido se lo tiene. ¡Vamos hombre! ¿Acaso pensaba usted que iba a escapar impunemente de sus pecados políticos? Nada de eso, querido paisano. No olvide que donde las dan las toman. Y usted se lo venía buscando desde hace tiempo. Insultos, vejaciones, improperios… Y el pobre y honesto señor alcalde, soportando como un nuevo santo Job todo el veneno que su boquita quiso soltar. No hombre, no. Con los primeros días del otoño, cuando los presupuestos municipales comiencen a tomar forma, el señor alcalde, atinadamente, tomará cumplida venganza de nuestros atropellos. Y la tomará donde más nos duele: en el bolsillo. Y como durante el verano tuvo a bien tomar detallada nota de todo lo que nosotros, sus desagradecidos vecinos, habíamos vomitado, ahora lo pagaremos con creces e intereses.

Así que, amigo y paisano mío, ni se le ocurra esbozar la más mínima crítica contra don Segismundo, nuestro eminentísimo alcalde. Comprenda que el buen hombre está tan atareado que difícilmente puede atender toda la problemática que se le viene encima cada dos por tres.

La semana pasada, sin ir más lejos, tuve ocasión de comprobarlo. El lunes fue una reunión en la capital para asistir a una convocatoria del partido en la que recibió instrucciones sobre las descalificaciones que era necesario verter sobre el partido rival; luego al día siguiente, debió desplazarse de nuevo urgentemente a la sede nacional de su partido con el fin de adoptar posturas comunes sobre un gravísimo problema nacional que debía ser tratado en un próximo pleno extraordinario de la Corporación Local.

El miércoles, cuando volvió de la capital, tuvo que citar urgentemente a sus compañeros de partido para indicarles las directrices emanadas desde arriba y que deberían seguir al pie de la letra ante el partido rival en el próximo pleno municipal. Finalmente, el jueves se celebró el pleno municipal en el que se debía acordar el apoyo incondicional de la corporación ante la decisión del gobierno de reconocer al nuevo estado de Puntolandia, una pequeña nación recién constituida por desmembración de un país del lejano oriente que ni siquiera le sonaba a ninguno de los concejales de su partido.

Lógicamente, la oposición, que no había sido informada con la antelación suficiente por sus respectivos jefes, se vio sorprendida ante decisión tan importantísima, y solicitó un receso hasta recibir instrucciones sobre el voto que debían emitir. Como no pudieron contactar con la superioridad, ni tenían la más mínima idea sobre la identidad del nuevo país, votaron en contra acusando al partido gobernante de oscurantismo y de apoyar a una nación cuya democracia no estaba suficientemente contrastada.

Esta actitud, como usted puede adivinar, desembocó en un durísimo ataque al partido gobernante. El señor alcalde, ofendido, se vio en la obligación moral de convocar una rueda de prensa de los medios de comunicación locales: la Televisión Municipal, la Emisora Municipal y el Boletín Informativo Municipal. Como quiera que todos ellos están dirigidos, lógicamente, por destacados militantes del partido en el gobierno, les puedo asegurar que no faltó ni uno de ellos a la citada convocatoria, que se celebró el día siguiente viernes.

Pues bien, aunque ustedes no se lo quieran creer, el sábado, cuando entré en Casa Blas a tomar mi cafelito mañanero, la barra del bar era ya un manantial de insultos y descalificaciones que manaban abundosamente de aquellas bocas desagradecidas. Y todo porque llevaban tres días sin que sus calles viesen ni la sombra de un basurero y, como quiera que algunas calles llevaban una semana con el alumbrado averiado, más de uno llegó a su casa con los zapatos emborrizados en porquería.

Pero nadie salió en defensa de don Segismundo. Nadie dijo una sola palabra sobre las importantísimas e ingentes tareas que habían ocupado a los señores concejales durante toda la semana. Nadie habló sobre el importantísimo debate que había tenido lugar en el último pleno municipal: la nueva nación recién salida de lejanas tierras y otros sucesos internacionales que, sin lugar a dudas, ocupaban las primeras páginas de toda la prensa nacional habían desplazado, naturalmente, a temillas sin importancia. ¿Quién se iba a preocupar de fruslerías como la recogida de basura, la falta de iluminación en las calles de Villabermeja, los recientes cortes en el suministro de agua o el estado de abandono de parques y jardines?

Decididamente, queridos paisanos, son ustedes unos desagradecidos, chismosos y desconsiderados con nuestras dignísimas autoridades municipales. Sólo espero que a partir de ahora se arrepientan de sus injurias y, en penitencia, acepten disciplinadamente la próxima subida de impuestos gracias a la cual el señor alcalde podrá duplicar sus emolumentos tan diligentemente ganados.

Al menos él escapará de la crisis económica.

Manolo Cubero

Todo es nada, de Erika Martínez

2009-09-26T17:19:00.000-07:00

Todo es nada,

mis manos no sienten el vacio

ni la extrañeza de un porque.

Me quedo con mi historia

la que no he buscado

ni pedido

ha venido a mi

para poder recordarte

como quiera.

Erika Martínez

Mi Héroe de Manuel Ramos

2009-09-26T17:11:00.000-07:00

Mi Héroe

Mi héroe
no es de aquellos
héroes iracundos
que disparan sin piedad
ráfagas de fuego
a los sueños

ni el subyugado
de la oferta y la demanda
el codicioso
de vasijas y cubiles
de serpientes

no, el no es de aquellos
que aún invaden
el territorio virgen
y asesinan a mansalva
la indiada
de América Morena

ni el arrogante
escondido en de desmesurados
antifaces
que no alcanza abarcar
con su mirada
el inmenso cielo azul
que nos cubre como a niños

mi héroe
no indaga el secreto
de la muerte
en abismales dimensiones
mientras ella yace
palpitante
en el corazón de la existencia

ni habla
con los vastos cielo
sobre la tristeza de lo inmortal

jamás ha preguntado
dónde está en que aposento
habita la paz
la reina de los pies dormidos
la ninfa de los ojos muertos

Y no es un resignado
víctima o cómplice
de aquellos que truncan
la tierra en un despojo

no vive deshojando
tiempo
apurando distancias
a la vida

ni se retrata a cada instante
en el agua quieta del espejo
en la esfera apacible
de la noche

se alegra de los éxitos ajenos
del paisaje hermoso
y hasta de su propia sombra

mi héroe
es un ser engendrado
en la belleza infinita
del universo

en su sangre circula el humus
de la tierra
que nos enseñó
los primero colores

entiende el lenguaje
del silencio
la lucha de las piedras
contra el viento
la luz de un sol infinito

abre crisálidas ocultas
en las estaciones olvidadas
descubre coplas encendidas
de tiempo
cántaros de arcilla
memorias humedecidas
en el hálito
entrañable de la tierra

en verdad os digo
que mi héroe
no se arrodilla
ante las piedras
por que sus dioses
son luces
y emanan de su cuerpo

que no teme contemplarse
en el abismo de su espejo
ni busca en otros
la más pura
y má divina esencia

que es un ser
de alma
a todo amor alzada
riega dulces besos
de agua
a los rostros cincelados
por el tiempo

libera prisioneros
en extrañas latitudes
peregrinos agobiados
de distancias
idealista de sombras
del olvido

esparce semillas
de amor
a los puntos cardinales
enciende soles apagados
germina pan en cada árbol

construye puentes
que unen países con países
destruye armas
y levanta el mar y el cielo azul
como unica bandera.

Manuel Ramos

Mi Arbol de Manuel Ramos

2009-09-26T17:03:00.000-07:00

Mi Arbol

Un alba primorosa
un cielo azul y plácido
me invitaron a visitar mi árbol

me detube frente a él
me miré en el rocío de sus ojos

o abrazé,
besé su piel
para hallarme en lo divino

reposé en su sombra
que tiene pájaros sin jaulas

un viento suave le saco sonidos
de violines

de pronto escuché su llanto

quise deshojarlo
para ver las penas de su alma

y en el lenguaje del silencio
me dijo:
lloro al ver tanta selva
exterminada
a tanto árbol mutilado.

no tube tiempo
de gritarle :
¡Tu eres tierra, aire, agua
eres bello como un sueño

yo soy solo el pensamiento mio

…y.
Desperté

Manuel Ramos

En el mar de Emilio Médina Múñoz

2009-09-26T16:51:00.000-07:00

En el mar

Con aplausos a su arte, señoría,
navegando con firmeza por los mares
al sentir la bonanza de esos lares
vas mostrando con tu risa la alegría.

Muy digna de sentir la simpatía
que el amado se esconde, no aparece;
la besa enamorado cual merece
si la musa le demuestra su estadía.

Ya no sufras, que lo tienes conquistado
y amarrado se siente a tus amores,
sin dolencias por tenencias de dolores.

Esta noche lo veras enamorado,
reclamando de tus labios los favores
que tu boca apasionada, le ha ofertado.

Emilio Médina Múñoz

¿Por qué? de Fernando Luis Pérez Poza

2009-09-26T16:42:00.000-07:00

¿POR QUÉ?

Amor, ¿por qué ocultas tu dulce rostro
en el denso matorral de las sombras?
¿por qué caminos transitan tus labios
que no aciertan la ruta de mi boca?
¿por qué el fecundo tren de tus latidos
nunca se detiene a regar mis rosas?

Mis venas son llanuras calcinadas
que no conocen la huella de tus pasos,
serpientes que se arrastran por el suelo
y no encuentran las manzanas de tu árbol.

Amor, ¿por qué tus olas desembocan
siempre en otras playas y no vierten
su espuma en la latitud de mis rocas,
en la espesa soledad de mis sienes?
¿por qué no llenas mi copa de fuego
y apagas la tristeza de mis nieves?

Quiero sentir la loca primavera
de tus piernas trepando a mis cumbres
solitarias y el barro moldeable
de tus pechos fermentando en la lumbre
de mis manos redondas de alfarero
y llenarte de horizontes sin nubes.

Amor, ¿por qué se tarda tanto tiempo
en traspasar las fronteras del cielo?

Septiembre 2001©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "Camino de la luz"
www.eltallerdelpoet a.com

CHISS...SILENCIO...NO HAGAS RUIDO DE FERNANDO LUIS PEREZ POZA

2009-09-26T16:32:00.000-07:00

CHISS... SILENCIO... NO HAGAS RUIDO

Chisss... Silencio... No hagas ruido.
¿No oyes? Es la caracola del tiempo,
el tic-tac asesino de la vida latiendo
en el centro de tu corazón herido,
es el viento de la muerte que sopla
y te lleva al sur sin remordimientos.

Nadie quiere su frío rostro de cieno
cerca, el laberinto negro de su aliento,
el camisón desnudo de su alma fría
y sin salida galopando por las venas
como si fuera mármol blanco, hielo.

Chisss... Estate quieto. No te muevas
o verá que estás ahí, agazapado, roto,
y te llamará con su suspiro eterno
para que cruces el pasillo triste
de su noche y te aprendas de memoria
el camino sin regreso que es su sombra.

¿No lo vés? Allí está, en el fondo
de la tierra, como un tren caduco
y sin raíles encerrado en un túnel solitario,
como un ala negra sazonada de odio
a punto de levantar el vuelo
y fabricar con saña tu mortaja.

Chiss... No tengas miedo. ¡Es todo
tan oscuro que de nada sirve ahora
abrir de par en par los ojos, sacar
el alma del armario de los siglos
e intentar llegar ileso a la madrugada!

Febrero 2002©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "El laberinto de hielo"
www.eltallerdelpoet a.com

2009-09-25T11:15:00.001-07:00

ULTIMA CALLE

2009-09-24T06:42:00.001-07:00

Deambular por la última calle del poniente,

el sol rasante apenas, vestigios, casi sombra

de la sombra de robles de nuevo deshojados;

andar camino abajo con tantas soledades,

una niebla de ausencias que oculta el horizonte

tras la cresta de zarzas, de espinos y de abrojos.

Es la memoria, cree, una especie de muerte,

la salmodia del tiempo, de las horas deshechas

a la oración rendidas con su carga de lutos.

Expuesto a la intemperie, casi ajado, mi sueño,

soldado voluntario de lo tanto perdido,

se pierde en laberintos de supuestas salidas,

tan terco y tan callado como agosto en agosto

y se sueña consigo para no caer muerto.

Long Ohni

Danza real

2009-09-19T22:45:00.001-07:00

Danza real
que atrapa mi piel
de princesa collahua
allá en las montañas
del Colca
me protege
santo y sabio
Isidro labrador
da a mi existencia
esas puertas dimensionales
que la naturaleza ofrece.

Medito cuando el suave
soplo de esa montaña negra
viene y veo a lo lejos
el río en profundo
que surca el paraje.

Aguas / movimiento
piedra eterna
de príncipe collahua
sostienes esa rivera
para que ésta no decaiga.

Luz en esas nieves eternas
de sobrio paisaje,

Julia del Prado(Perú)

A Bled

2009-09-19T13:00:00.001-07:00

Gracias A Liliana Varela

NINGUNO

2009-09-18T09:44:00.003-07:00

Ni mi bulín huele a hombre,

ni tu cama a soledades desgarradas.

Ni mi andar a sonrisas desgastadas,

ni tu yo a otra sintonía.

Por la espalda corren mis lunares,

por tus dedos de pianista los encantos.

Ni mis noches se envuelven de perfumes,

ni tus días se abren a ilusiones.

Ni mi almohada tiene el hueco de la gloria

ni tu sábana el encanto de la dicha.

Por mi sala corre la nostalgia,

por tu jardín las flores del olvido.

Porque sin querer te quise tanto

la pasión perdió la vida misma.

Porque solos en camas diferentes

nos ganó la melancolía.

Ni mi piel tiene fragancias del pasado,

ni tu piel olores del futuro.

©Elisabet Cincotta

Las bestias

2009-09-14T23:41:00.001-07:00

Son serpientes amarillas
las que se trepan por mis piernas
lenguas bífidas susurrándome el fin
y el principio de las cosas
silabeándome el deletreo del nombre
con el que me bautizaron
alguna tarde de un día sin almanaque
y sin historia.

Son dragones sin vuelo
los que incendian mis pensamientos
ajorcas de esclavitud engrillandome el sentido
y la enjuta libertad aún virginal
inmolándome el cuándo de aquel deseo
olvidado en una caja de Pandora
en un sueño cualquiera
sin memoria.

Son las bestias que me habitan
los enemigos, los crueles
y los perseguidos
los apocalípticos jinetes
cabalgándome la vida
cercenándome las piernas
batallándome el instinto de supervivencia
contra el que lucho día a día
sin ganar jamás...

Liliana Varela
17-08-2009

La página en blanco!

2009-09-12T12:53:00.000-07:00