____________ _______*Paz*
____________ _______*Unió n*
___________ _______* Alegrias*
____________ _____*Esperanzas *
____________ ____*Amor_ Sucesos*
____________ ____*Realizacion es*
____________ __*Respeto_ armonía*
____________ _*Salud__ solidaridad*
____________ *Felicidad_ __Humildad*
___________* Cofraternizació n__Pureza*
__________ *Amistad__Sabidurí a_Perdón*
_________*Igualdad_ Libertad_ BuenaSue rte*
________*Sinceridad _Estima__ Fraternidad*
_______*Equilí brio__Dignidad_ _Benevolencia*
______*Fé_Bondad_ Paciência_ Ventura _Fuerza*
____*Tenacidad- Prosperidad– _Reconocimento* **
__*Son mis deseos Felíz Navidad y Año Nuevo 2010*
____________ _____ (¨`•.•´¨)
_______________`•.¸(¨`• .•´¨)
___________ ×`•...•´× (¨`•.•´¨)
_____ _____----____.(¨ `•.•´¨). .×`•.¸.•´
graciasssssssss x ser como son.
Oscar N. Galante.
jueves, 24 de diciembre de 2009
domingo, 13 de diciembre de 2009
Tendido de sol maduro
El 26 de noviembre en la noche en la Casa de la Cultura de Huacho se presento el libro Tendido de sol maduro de Julia del Prado.
El anarquista perfecto
http://carloslopezd zur-carlos. blogspot. com/2009/ 12/el-libro- de-anrquistas- indice.html
a Jesús, el Maestro
El quisiera vivir toda la vida para dar
a los Abram de su comarca,
a los herederos del sol,
las manos de attar,
la esencia de las rosas.
El quisiera llevar los rayos de luna
a la tierra astral y vital de las sodomas,
pero no será de ese modo.
Lo besará la muerte.
Evitarán a golpe de traiciones
la bondad de todos los milagros.
Desde una cena, le tenderán una celada
con pan de levadura.
Y con vinagre, en vez de vino,
restregarán su boca.
Lo crucificará un paradigmático suicidio
en nombre de la Historia que maldice a sus poetas
y atropella a sus profetas más hambrientos.
El escuchó a Eliseo, temeroso de los siros,
y protegió a Ezequías contra Senaquerib.
El dio a Agur la moderación de sus deseos.
Estuvo en la paciencia de Job
y fue en la lealtad de Peniel para Jacob.
Al suplantador bendijo con una paradoja.
Premió a la viuda inoportuna por su perseverancia.
Fue carpintero entre los humildes
y pescador de almas perdidas
y pastor y zapatero y exorcisó
cada tipo de naufragio y limbo tenebroso.
... pero lo van a colgar entre ladrones
porque se atreve a llamarse a sí mismo
el Cristo, Hijo del Hombre,
Dios hecho carne, primogénito
de la creación, pan de vida.
El desafió a los escribas
y a los sabios autojustificados en santidad
les llamó sepulcros, ciegos de grandes ciencias,
baturros, chantajistas, cagatintas, embusteros.
El cambió los esquemas a los ortodoxos.
Por eso tendrá su última cena.
No volverá a comer del shabat de la alabanza
entre los vivos ni probará los vinos la sustancia del deleite
con sufridos y golpeados.
No darán a que él pruebe ni sopas de lentejas.
Ni un mendrugo; antes le cortarían la lengua
o sacarían de cuajo sus dientes;
son capaces de hacerlo.
A su muerte se nombra el Escarmiento,
el Calvario, el Nuevo Orden protectivo
para que otros no se atrevan a imitarlo.
*
Prerequisitos para emular la última cena
Si usted quiere tener su última cena
o ser suicida, en sentido crístico y sublime,
si la fama y la prebenda
y la cuenta de banco y su prestigio en magazines,
muy citado, es lo de menos para usted,
si quiere su calvario,
sea sincero ante su apostolado.
¡Hable sin miedo!
Atrévase a ser el último antes que el primero.
El mundo está ya abarrotado con muchos
billies (grahams), jimmies swaggarts,
gente que inaugura a presidentes
y consultan a cada instante la venta de boletos,
el mundo está muy lleno de tembladores
y mayorías morales, virtud acartonada,
ministros con amantes y secretarias, putarracas,
escritores de religionismo y bazofiadas
metafísico-iluminada s, milagreros
que con bribonas chantajistas cingan
(se van a gozarse y a reirse a escondidas
en lo secreto de santuarios y moteles),
que no hacen falta más de ellos.
No sea uno más.
Muera para ese mundo vano.
Sea mejor un salvador auténtico.
Defienda a desahuciados, marche en las calles
como un vil comunista de los viejos,
váyase a Guatemala y vea 36 años
de matanza fratricida,
financiada con dinero americano.
Vaya a Chile y sea testigo de Allende asesinado
y con él, la democracia verdadera.
Vaya y escupa a generales, predíqueles.
Son mataindios, torturadores, matoides
y demónicos capos de la droga...
Fíltrese por túneles, vaya a Tijuana.
Sufra entre indocumentados.
Cruce el desierto y lleve agua.
Recoja osamentas secas
de niños y mujeres, pollos abandonados.
Mire a los rostro de las madres de desaparecidos,
a esposas de abandonados, a herederas de dolor.
Limpie las mejillas de ellas,
aún lloran en la Plaza de Mayo,
Aún están vacías sus alacenas.
Vea a los niños de las calles
(saciados de thinner en las alcantarillas) ,
pero hambrientos, huérfanos, maltratados. ..
Confirme cómo están las prisiones:
llenas de juventud traicionada, cholos,
negros, golfos de una pobreza que desafía
todos los rezos de los blancos y piadosos.
Vea que no es fácil vivir con el salario mínimo
y pasarse la vida refraseando versículos,
con un placer vacío que, en el fondo,
no tiene certidumbre ni agonía.
Los papagallos rezan y los venados saltan
por el mismo motivo que ellos.
Ante esos payasos del púlpito, no se hinque.
A sus generosos sueldos y grandes movimientos,
the revivals
no contribuya más ni con centavos.
Están impecablemente vestidos y apantallan,
pero son cizaña chapucera,
filfa, levadura, sepulcros blanqueados,
hedientes en su fondo interno.
*
Cómo se hacen los milagros
Haga milagros de optimismo.
No se quede en la sombra del rincón,
acobardado, dése por completo,
cuando tenga que elegir si la guerra es moral,
si es justo matar los inocentes
por quitar un estorbo del camino.
Cuando no tenga una piedra
para descansar la cabeza soñadora,
repita que el incógnito Príncipe hecho de pan
y complot de suicidio, también conoció
las aguas dulces, las tuvo dentro de sí
como valor, como esperanza y rito.
Con fe conjuraba montañas,
abría los mares; la oración multiplicó
los peces, reinvindicó la vida en la sustancia.
*
La consciencia de los culpables
¿Dónde se ha ido Dios? ¡Yo os lo voy a decir! ¡Nosotros le hemos matado, sí, vosotros y yo! Todos nosotros somos sus asesinos! Pero, ¿cómo hemos podido obrar así? ¿Cómo hemos podido vaciar el mar? ¿Quién nos ha dado la esponja para borrar el horizonte? ¿Qué hemos hecho cuando hemos separado esta tierra de la cadena de su sol?: Federico Nietzsche
Habrá quienes te escupan nuevamente
y te pidan las nalgas. Ellos duelen menos.
¡No hagas caso, la traición que duele
es la que dice...
Maestro, hermano amado... y, a tu espaldas, te escarnece,
clava su puñal trapero
y deforma lo que has comunicado.
Déjalos en sus gotas
de nunca-amor-adió s hasta siempre,
que los sumisos de obediencia
y piernas largas renquen en la calle.
Que les duelan sus pasos.
La bestia rubia también tiene que morir.
Sigue tú como el terco que avanza
y siega, sin cegar, y pón tu aroma de Attar
donde ellos su mera podredumbre expiden.
Déjalos gemir, con úlceras propias
a sus culpas; no dejes que vuelvan
a patearte los riñones; asume Tu Dolor.
Que ellos asuman el suyo.
Ellos son los asesinos.
Tú sólo eras un sol y el horizonte.
*
La cruz del poeta
¿Cómo nos consolaremos, nosotros, asesinos entre los asesinos?
... ¿No es excesiva para nosotros la magnitud de semejante acción?:
Federico Nietzsche
Sacaré del madero mi cruz de poeta
y la llevaré por el mundo:
«¿No véis oscurecer
cada vez más, cada vez más?»
De una retaguardia de piadosos transmundistas
seré la burla, sujeto de su Olvido, ya que el olvido
también duele y revienta, iré adelante no
como Simeón, el Cireneo, que no lo olvide él...
¡La cruz es mía!
Besaré a las rameras que ninguno procura.
A ellas lavaré sus pies, han sido fieles
al placer que satisface, a los nobles apetitos.
Animaré a los que tienen por inquietud
la bancarrota, sumaré alegrías
como ceros a un cheque y que lo cobren
como audancia millonaria, con riquezas
de atman-buddhi, sin menor cuantía.
Echaré mi red a la mar, no pescaré fascinaciones.
Quiero dolores que sean como perlas
y que valgan la pena
y ostras que hayan sido heridas por el sol
no por residuos del estanque.
En la casa del luto, levantaré al que duerme.
El trabajo es alegría, tapiaré los sepulcros
del que muere en el bolsillo cada día
y del Seol de los miserables
haré miseria y lanzas que visiten
sus costillas; ellos han de ser los frágiles
entonces y los dolidos y explotados
los robustos de piernas largas y ágiles
como las niñas campesinas
de los bosques.
Indice: El Libro de Anarquistas
http://carloslopezd zur-carlos. blogspot. com/2009/ 12/el-libro- de-anrquistas- indice.html
a Jesús, el Maestro
El quisiera vivir toda la vida para dar
a los Abram de su comarca,
a los herederos del sol,
las manos de attar,
la esencia de las rosas.
El quisiera llevar los rayos de luna
a la tierra astral y vital de las sodomas,
pero no será de ese modo.
Lo besará la muerte.
Evitarán a golpe de traiciones
la bondad de todos los milagros.
Desde una cena, le tenderán una celada
con pan de levadura.
Y con vinagre, en vez de vino,
restregarán su boca.
Lo crucificará un paradigmático suicidio
en nombre de la Historia que maldice a sus poetas
y atropella a sus profetas más hambrientos.
El escuchó a Eliseo, temeroso de los siros,
y protegió a Ezequías contra Senaquerib.
El dio a Agur la moderación de sus deseos.
Estuvo en la paciencia de Job
y fue en la lealtad de Peniel para Jacob.
Al suplantador bendijo con una paradoja.
Premió a la viuda inoportuna por su perseverancia.
Fue carpintero entre los humildes
y pescador de almas perdidas
y pastor y zapatero y exorcisó
cada tipo de naufragio y limbo tenebroso.
... pero lo van a colgar entre ladrones
porque se atreve a llamarse a sí mismo
el Cristo, Hijo del Hombre,
Dios hecho carne, primogénito
de la creación, pan de vida.
El desafió a los escribas
y a los sabios autojustificados en santidad
les llamó sepulcros, ciegos de grandes ciencias,
baturros, chantajistas, cagatintas, embusteros.
El cambió los esquemas a los ortodoxos.
Por eso tendrá su última cena.
No volverá a comer del shabat de la alabanza
entre los vivos ni probará los vinos la sustancia del deleite
con sufridos y golpeados.
No darán a que él pruebe ni sopas de lentejas.
Ni un mendrugo; antes le cortarían la lengua
o sacarían de cuajo sus dientes;
son capaces de hacerlo.
A su muerte se nombra el Escarmiento,
el Calvario, el Nuevo Orden protectivo
para que otros no se atrevan a imitarlo.
*
Prerequisitos para emular la última cena
Si usted quiere tener su última cena
o ser suicida, en sentido crístico y sublime,
si la fama y la prebenda
y la cuenta de banco y su prestigio en magazines,
muy citado, es lo de menos para usted,
si quiere su calvario,
sea sincero ante su apostolado.
¡Hable sin miedo!
Atrévase a ser el último antes que el primero.
El mundo está ya abarrotado con muchos
billies (grahams), jimmies swaggarts,
gente que inaugura a presidentes
y consultan a cada instante la venta de boletos,
el mundo está muy lleno de tembladores
y mayorías morales, virtud acartonada,
ministros con amantes y secretarias, putarracas,
escritores de religionismo y bazofiadas
metafísico-iluminada s, milagreros
que con bribonas chantajistas cingan
(se van a gozarse y a reirse a escondidas
en lo secreto de santuarios y moteles),
que no hacen falta más de ellos.
No sea uno más.
Muera para ese mundo vano.
Sea mejor un salvador auténtico.
Defienda a desahuciados, marche en las calles
como un vil comunista de los viejos,
váyase a Guatemala y vea 36 años
de matanza fratricida,
financiada con dinero americano.
Vaya a Chile y sea testigo de Allende asesinado
y con él, la democracia verdadera.
Vaya y escupa a generales, predíqueles.
Son mataindios, torturadores, matoides
y demónicos capos de la droga...
Fíltrese por túneles, vaya a Tijuana.
Sufra entre indocumentados.
Cruce el desierto y lleve agua.
Recoja osamentas secas
de niños y mujeres, pollos abandonados.
Mire a los rostro de las madres de desaparecidos,
a esposas de abandonados, a herederas de dolor.
Limpie las mejillas de ellas,
aún lloran en la Plaza de Mayo,
Aún están vacías sus alacenas.
Vea a los niños de las calles
(saciados de thinner en las alcantarillas) ,
pero hambrientos, huérfanos, maltratados. ..
Confirme cómo están las prisiones:
llenas de juventud traicionada, cholos,
negros, golfos de una pobreza que desafía
todos los rezos de los blancos y piadosos.
Vea que no es fácil vivir con el salario mínimo
y pasarse la vida refraseando versículos,
con un placer vacío que, en el fondo,
no tiene certidumbre ni agonía.
Los papagallos rezan y los venados saltan
por el mismo motivo que ellos.
Ante esos payasos del púlpito, no se hinque.
A sus generosos sueldos y grandes movimientos,
the revivals
no contribuya más ni con centavos.
Están impecablemente vestidos y apantallan,
pero son cizaña chapucera,
filfa, levadura, sepulcros blanqueados,
hedientes en su fondo interno.
*
Cómo se hacen los milagros
Haga milagros de optimismo.
No se quede en la sombra del rincón,
acobardado, dése por completo,
cuando tenga que elegir si la guerra es moral,
si es justo matar los inocentes
por quitar un estorbo del camino.
Cuando no tenga una piedra
para descansar la cabeza soñadora,
repita que el incógnito Príncipe hecho de pan
y complot de suicidio, también conoció
las aguas dulces, las tuvo dentro de sí
como valor, como esperanza y rito.
Con fe conjuraba montañas,
abría los mares; la oración multiplicó
los peces, reinvindicó la vida en la sustancia.
*
La consciencia de los culpables
¿Dónde se ha ido Dios? ¡Yo os lo voy a decir! ¡Nosotros le hemos matado, sí, vosotros y yo! Todos nosotros somos sus asesinos! Pero, ¿cómo hemos podido obrar así? ¿Cómo hemos podido vaciar el mar? ¿Quién nos ha dado la esponja para borrar el horizonte? ¿Qué hemos hecho cuando hemos separado esta tierra de la cadena de su sol?: Federico Nietzsche
Habrá quienes te escupan nuevamente
y te pidan las nalgas. Ellos duelen menos.
¡No hagas caso, la traición que duele
es la que dice...
Maestro, hermano amado... y, a tu espaldas, te escarnece,
clava su puñal trapero
y deforma lo que has comunicado.
Déjalos en sus gotas
de nunca-amor-adió s hasta siempre,
que los sumisos de obediencia
y piernas largas renquen en la calle.
Que les duelan sus pasos.
La bestia rubia también tiene que morir.
Sigue tú como el terco que avanza
y siega, sin cegar, y pón tu aroma de Attar
donde ellos su mera podredumbre expiden.
Déjalos gemir, con úlceras propias
a sus culpas; no dejes que vuelvan
a patearte los riñones; asume Tu Dolor.
Que ellos asuman el suyo.
Ellos son los asesinos.
Tú sólo eras un sol y el horizonte.
*
La cruz del poeta
¿Cómo nos consolaremos, nosotros, asesinos entre los asesinos?
... ¿No es excesiva para nosotros la magnitud de semejante acción?:
Federico Nietzsche
Sacaré del madero mi cruz de poeta
y la llevaré por el mundo:
«¿No véis oscurecer
cada vez más, cada vez más?»
De una retaguardia de piadosos transmundistas
seré la burla, sujeto de su Olvido, ya que el olvido
también duele y revienta, iré adelante no
como Simeón, el Cireneo, que no lo olvide él...
¡La cruz es mía!
Besaré a las rameras que ninguno procura.
A ellas lavaré sus pies, han sido fieles
al placer que satisface, a los nobles apetitos.
Animaré a los que tienen por inquietud
la bancarrota, sumaré alegrías
como ceros a un cheque y que lo cobren
como audancia millonaria, con riquezas
de atman-buddhi, sin menor cuantía.
Echaré mi red a la mar, no pescaré fascinaciones.
Quiero dolores que sean como perlas
y que valgan la pena
y ostras que hayan sido heridas por el sol
no por residuos del estanque.
En la casa del luto, levantaré al que duerme.
El trabajo es alegría, tapiaré los sepulcros
del que muere en el bolsillo cada día
y del Seol de los miserables
haré miseria y lanzas que visiten
sus costillas; ellos han de ser los frágiles
entonces y los dolidos y explotados
los robustos de piernas largas y ágiles
como las niñas campesinas
de los bosques.
Indice: El Libro de Anarquistas
http://carloslopezd zur-carlos. blogspot. com/2009/ 12/el-libro- de-anrquistas- indice.html
domingo, 6 de diciembre de 2009
Cuando
CUANDO V
Cuando me duela el alma de tanto recordarte
Liliana Varela
Cuando la noche cierre los hechizos
y el alma pasee laberintos sin salida,
roerá mis manos
la figura, sombra de la despedida.
Cuando no pueda navegar, con la memoria,
tu piel inicio de alborada
y se cierna la historia, en andanadas,
sobre el cuerpo frágil de la ausencia
estaré perdida entre bellones
de abortados silencios,
encadenada al pasado y no muerta,
insensata cuadrícula, la nada
rondará la esquina más deseada
de este cuerpo infértil de esperanza.
Cuando todo sea razón para no ser,
llagas y cenizas reconstruirán
del tiempo la mítica fragancia,
huella que borrada por los sueños
dolerá más por el olvido.
©Elisabet Cincotta
-----------------------------
"Cuando mis manos duelan si trazo
la silueta de tu figura en mi cercanía"
Oscar Néstor Galante
Cuando me duela el alma de tanto recordarte
cuando la noche llegue y no me cubra
cuando el sentido se pierda intentando volver las agujas
de un reloj que ya no existe,
llagas serán las manos repletas de tu ausencia
cuencos vacíos los ojos que enamorados partieron tras de ti.
Y quedaré flameando derrotas de guerras ganadas
enarbolando banderas de ficticios dominios,
ignota estatua carente de abrazos
Venus de Milo semejaré.
Y dolerá el entorno que respire sin ganas
y quemará la hoguera jamás encendida
nada más cercano que el tormento de perderte
el verdugo recuerdo azotando la piel
y esos miembros fantasmas intentando en el aire
bosquejar tu silueta
/enloqueciéndome.
Liliana Varela 2009
Cuando me duela el alma de tanto recordarte
Liliana Varela
Cuando la noche cierre los hechizos
y el alma pasee laberintos sin salida,
roerá mis manos
la figura, sombra de la despedida.
Cuando no pueda navegar, con la memoria,
tu piel inicio de alborada
y se cierna la historia, en andanadas,
sobre el cuerpo frágil de la ausencia
estaré perdida entre bellones
de abortados silencios,
encadenada al pasado y no muerta,
insensata cuadrícula, la nada
rondará la esquina más deseada
de este cuerpo infértil de esperanza.
Cuando todo sea razón para no ser,
llagas y cenizas reconstruirán
del tiempo la mítica fragancia,
huella que borrada por los sueños
dolerá más por el olvido.
©Elisabet Cincotta
-----------------------------
"Cuando mis manos duelan si trazo
la silueta de tu figura en mi cercanía"
Oscar Néstor Galante
Cuando me duela el alma de tanto recordarte
cuando la noche llegue y no me cubra
cuando el sentido se pierda intentando volver las agujas
de un reloj que ya no existe,
llagas serán las manos repletas de tu ausencia
cuencos vacíos los ojos que enamorados partieron tras de ti.
Y quedaré flameando derrotas de guerras ganadas
enarbolando banderas de ficticios dominios,
ignota estatua carente de abrazos
Venus de Milo semejaré.
Y dolerá el entorno que respire sin ganas
y quemará la hoguera jamás encendida
nada más cercano que el tormento de perderte
el verdugo recuerdo azotando la piel
y esos miembros fantasmas intentando en el aire
bosquejar tu silueta
/enloqueciéndome.
Liliana Varela 2009
viernes, 4 de diciembre de 2009
Miradas
II
Juro…
que detrás de sus pupilas
mil veces mil campanas retumbaron.
Hay lágrimas sin llanto
que al mirarle mi rostro demarcaron.
Juro,
tras sus ojos,
que hubo estrellas que de canto se tocaron
y en sus iris, como un verso,
los confines procrearon.
Tengo en la memoria el cristal de una cascada
y el color turquesino de sus aguas,
una tarde en que estuvo recostada
y el rocío subyugante de su cara.
Sé, lo juro, que escuché campanitas al mirarla,
y al abrir sus ojos, ¡Dios!,
de mis ojos lágrimas brotaban.
Nunca antes vi a nadie como ella,
y al hacer mis versos la mano me temblaba.
Juro, no hubo verso
que a ella le igualara.
Y al abrir sus ojos, ¡Dios!,
era un beso el que hablaba.
Salvador Pliego
Juro…
que detrás de sus pupilas
mil veces mil campanas retumbaron.
Hay lágrimas sin llanto
que al mirarle mi rostro demarcaron.
Juro,
tras sus ojos,
que hubo estrellas que de canto se tocaron
y en sus iris, como un verso,
los confines procrearon.
Tengo en la memoria el cristal de una cascada
y el color turquesino de sus aguas,
una tarde en que estuvo recostada
y el rocío subyugante de su cara.
Sé, lo juro, que escuché campanitas al mirarla,
y al abrir sus ojos, ¡Dios!,
de mis ojos lágrimas brotaban.
Nunca antes vi a nadie como ella,
y al hacer mis versos la mano me temblaba.
Juro, no hubo verso
que a ella le igualara.
Y al abrir sus ojos, ¡Dios!,
era un beso el que hablaba.
Salvador Pliego
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
