jueves, 24 de diciembre de 2009

____________ _______*Paz*
____________ _______*Unió n*
___________ _______* Alegrias*
____________ _____*Esperanzas *
____________ ____*Amor_ Sucesos*
____________ ____*Realizacion es*
____________ __*Respeto_ armonía*
____________ _*Salud__ solidaridad*
____________ *Felicidad_ __Humildad*
___________* Cofraternizació n__Pureza*
__________ *Amistad__Sabidurí a_Perdón*
_________*Igualdad_ Libertad_ BuenaSue rte*
________*Sinceridad _Estima__ Fraternidad*
_______*Equilí brio__Dignidad_ _Benevolencia*
______*Fé_Bondad_ Paciência_ Ventura _Fuerza*
____*Tenacidad- Prosperidad– _Reconocimento* **
__*Son mis deseos Felíz Navidad y Año Nuevo 2010*
____________ _____ (¨`•.•´¨)
_______________`•.¸(¨`• .•´¨)
___________ ×`•...•´× (¨`•.•´¨)
_____ _____----____.(¨ `•.•´¨). .×`•.¸.•´
graciasssssssss x ser como son.



Oscar N. Galante.

domingo, 13 de diciembre de 2009

Tendido de sol maduro






El 26 de noviembre en la noche en la Casa de la Cultura de Huacho se presento el libro Tendido de sol maduro de Julia del Prado.

El anarquista perfecto

http://carloslopezd zur-carlos. blogspot. com/2009/ 12/el-libro- de-anrquistas- indice.html

a Jesús, el Maestro

El quisiera vivir toda la vida para dar
a los Abram de su comarca,
a los herederos del sol,
las manos de attar,
la esencia de las rosas.
El quisiera llevar los rayos de luna
a la tierra astral y vital de las sodomas,
pero no será de ese modo.

Lo besará la muerte.
Evitarán a golpe de traiciones
la bondad de todos los milagros.

Desde una cena, le tenderán una celada
con pan de levadura.
Y con vinagre, en vez de vino,
restregarán su boca.

Lo crucificará un paradigmático suicidio
en nombre de la Historia que maldice a sus poetas
y atropella a sus profetas más hambrientos.

El escuchó a Eliseo, temeroso de los siros,
y protegió a Ezequías contra Senaquerib.
El dio a Agur la moderación de sus deseos.
Estuvo en la paciencia de Job
y fue en la lealtad de Peniel para Jacob.

Al suplantador bendijo con una paradoja.
Premió a la viuda inoportuna por su perseverancia.
Fue carpintero entre los humildes
y pescador de almas perdidas
y pastor y zapatero y exorcisó
cada tipo de naufragio y limbo tenebroso.

... pero lo van a colgar entre ladrones
porque se atreve a llamarse a sí mismo
el Cristo, Hijo del Hombre,
Dios hecho carne, primogénito
de la creación, pan de vida.

El desafió a los escribas
y a los sabios autojustificados en santidad
les llamó sepulcros, ciegos de grandes ciencias,
baturros, chantajistas, cagatintas, embusteros.
El cambió los esquemas a los ortodoxos.
Por eso tendrá su última cena.

No volverá a comer del shabat de la alabanza
entre los vivos ni probará los vinos la sustancia del deleite
con sufridos y golpeados.
No darán a que él pruebe ni sopas de lentejas.
Ni un mendrugo; antes le cortarían la lengua
o sacarían de cuajo sus dientes;
son capaces de hacerlo.

A su muerte se nombra el Escarmiento,
el Calvario, el Nuevo Orden protectivo
para que otros no se atrevan a imitarlo.

*

Prerequisitos para emular la última cena

Si usted quiere tener su última cena
o ser suicida, en sentido crístico y sublime,
si la fama y la prebenda
y la cuenta de banco y su prestigio en magazines,
muy citado, es lo de menos para usted,
si quiere su calvario,
sea sincero ante su apostolado.

¡Hable sin miedo!
Atrévase a ser el último antes que el primero.
El mundo está ya abarrotado con muchos
billies (grahams), jimmies swaggarts,
gente que inaugura a presidentes
y consultan a cada instante la venta de boletos,
el mundo está muy lleno de tembladores
y mayorías morales, virtud acartonada,
ministros con amantes y secretarias, putarracas,
escritores de religionismo y bazofiadas
metafísico-iluminada s, milagreros
que con bribonas chantajistas cingan
(se van a gozarse y a reirse a escondidas
en lo secreto de santuarios y moteles),
que no hacen falta más de ellos.

No sea uno más.
Muera para ese mundo vano.
Sea mejor un salvador auténtico.
Defienda a desahuciados, marche en las calles
como un vil comunista de los viejos,
váyase a Guatemala y vea 36 años
de matanza fratricida,
financiada con dinero americano.
Vaya a Chile y sea testigo de Allende asesinado
y con él, la democracia verdadera.
Vaya y escupa a generales, predíqueles.
Son mataindios, torturadores, matoides
y demónicos capos de la droga...

Fíltrese por túneles, vaya a Tijuana.
Sufra entre indocumentados.
Cruce el desierto y lleve agua.
Recoja osamentas secas
de niños y mujeres, pollos abandonados.

Mire a los rostro de las madres de desaparecidos,
a esposas de abandonados, a herederas de dolor.
Limpie las mejillas de ellas,
aún lloran en la Plaza de Mayo,
Aún están vacías sus alacenas.
Vea a los niños de las calles
(saciados de thinner en las alcantarillas) ,
pero hambrientos, huérfanos, maltratados. ..

Confirme cómo están las prisiones:
llenas de juventud traicionada, cholos,
negros, golfos de una pobreza que desafía
todos los rezos de los blancos y piadosos.

Vea que no es fácil vivir con el salario mínimo
y pasarse la vida refraseando versículos,
con un placer vacío que, en el fondo,
no tiene certidumbre ni agonía.
Los papagallos rezan y los venados saltan
por el mismo motivo que ellos.

Ante esos payasos del púlpito, no se hinque.
A sus generosos sueldos y grandes movimientos,
the revivals
no contribuya más ni con centavos.
Están impecablemente vestidos y apantallan,
pero son cizaña chapucera,
filfa, levadura, sepulcros blanqueados,
hedientes en su fondo interno.

*

Cómo se hacen los milagros

Haga milagros de optimismo.
No se quede en la sombra del rincón,
acobardado, dése por completo,
cuando tenga que elegir si la guerra es moral,
si es justo matar los inocentes
por quitar un estorbo del camino.

Cuando no tenga una piedra
para descansar la cabeza soñadora,
repita que el incógnito Príncipe hecho de pan
y complot de suicidio, también conoció
las aguas dulces, las tuvo dentro de sí
como valor, como esperanza y rito.
Con fe conjuraba montañas,
abría los mares; la oración multiplicó
los peces, reinvindicó la vida en la sustancia.

*

La consciencia de los culpables

¿Dónde se ha ido Dios? ¡Yo os lo voy a decir! ¡Nosotros le hemos matado, sí, vosotros y yo! Todos nosotros somos sus asesinos! Pero, ¿cómo hemos podido obrar así? ¿Cómo hemos podido vaciar el mar? ¿Quién nos ha dado la esponja para borrar el horizonte? ¿Qué hemos hecho cuando hemos separado esta tierra de la cadena de su sol?: Federico Nietzsche

Habrá quienes te escupan nuevamente
y te pidan las nalgas. Ellos duelen menos.
¡No hagas caso, la traición que duele
es la que dice...
Maestro, hermano amado... y, a tu espaldas, te escarnece,
clava su puñal trapero
y deforma lo que has comunicado.

Déjalos en sus gotas
de nunca-amor-adió s hasta siempre,
que los sumisos de obediencia
y piernas largas renquen en la calle.
Que les duelan sus pasos.
La bestia rubia también tiene que morir.

Sigue tú como el terco que avanza
y siega, sin cegar, y pón tu aroma de Attar
donde ellos su mera podredumbre expiden.
Déjalos gemir, con úlceras propias
a sus culpas; no dejes que vuelvan
a patearte los riñones; asume Tu Dolor.
Que ellos asuman el suyo.
Ellos son los asesinos.
Tú sólo eras un sol y el horizonte.

*

La cruz del poeta

¿Cómo nos consolaremos, nosotros, asesinos entre los asesinos?
... ¿No es excesiva para nosotros la magnitud de semejante acción?:
Federico Nietzsche

Sacaré del madero mi cruz de poeta
y la llevaré por el mundo:
«¿No véis oscurecer
cada vez más, cada vez más?»
De una retaguardia de piadosos transmundistas
seré la burla, sujeto de su Olvido, ya que el olvido
también duele y revienta, iré adelante no
como Simeón, el Cireneo, que no lo olvide él...

¡La cruz es mía!
Besaré a las rameras que ninguno procura.
A ellas lavaré sus pies, han sido fieles
al placer que satisface, a los nobles apetitos.
Animaré a los que tienen por inquietud
la bancarrota, sumaré alegrías
como ceros a un cheque y que lo cobren
como audancia millonaria, con riquezas
de atman-buddhi, sin menor cuantía.

Echaré mi red a la mar, no pescaré fascinaciones.
Quiero dolores que sean como perlas
y que valgan la pena
y ostras que hayan sido heridas por el sol
no por residuos del estanque.

En la casa del luto, levantaré al que duerme.
El trabajo es alegría, tapiaré los sepulcros
del que muere en el bolsillo cada día
y del Seol de los miserables
haré miseria y lanzas que visiten
sus costillas; ellos han de ser los frágiles
entonces y los dolidos y explotados
los robustos de piernas largas y ágiles
como las niñas campesinas
de los bosques.

Indice: El Libro de Anarquistas
http://carloslopezd zur-carlos. blogspot. com/2009/ 12/el-libro- de-anrquistas- indice.html

domingo, 6 de diciembre de 2009

Cuando

CUANDO V



Cuando me duela el alma de tanto recordarte
Liliana Varela



Cuando la noche cierre los hechizos
y el alma pasee laberintos sin salida,
roerá mis manos
la figura, sombra de la despedida.

Cuando no pueda navegar, con la memoria,
tu piel inicio de alborada
y se cierna la historia, en andanadas,
sobre el cuerpo frágil de la ausencia
estaré perdida entre bellones
de abortados silencios,
encadenada al pasado y no muerta,
insensata cuadrícula, la nada
rondará la esquina más deseada
de este cuerpo infértil de esperanza.

Cuando todo sea razón para no ser,
llagas y cenizas reconstruirán
del tiempo la mítica fragancia,
huella que borrada por los sueños
dolerá más por el olvido.

©Elisabet Cincotta

-----------------------------


"Cuando mis manos duelan si trazo
la silueta de tu figura en mi cercanía"
Oscar Néstor Galante




Cuando me duela el alma de tanto recordarte
cuando la noche llegue y no me cubra
cuando el sentido se pierda intentando volver las agujas
de un reloj que ya no existe,
llagas serán las manos repletas de tu ausencia
cuencos vacíos los ojos que enamorados partieron tras de ti.

Y quedaré flameando derrotas de guerras ganadas
enarbolando banderas de ficticios dominios,
ignota estatua carente de abrazos
Venus de Milo semejaré.

Y dolerá el entorno que respire sin ganas
y quemará la hoguera jamás encendida

nada más cercano que el tormento de perderte
el verdugo recuerdo azotando la piel
y esos miembros fantasmas intentando en el aire
bosquejar tu silueta
/enloqueciéndome.


Liliana Varela 2009

viernes, 4 de diciembre de 2009

Miradas

II
Juro…
que detrás de sus pupilas
mil veces mil campanas retumbaron.
Hay lágrimas sin llanto
que al mirarle mi rostro demarcaron.

Juro,
tras sus ojos,
que hubo estrellas que de canto se tocaron
y en sus iris, como un verso,
los confines procrearon.

Tengo en la memoria el cristal de una cascada
y el color turquesino de sus aguas,
una tarde en que estuvo recostada
y el rocío subyugante de su cara.

Sé, lo juro, que escuché campanitas al mirarla,
y al abrir sus ojos, ¡Dios!,
de mis ojos lágrimas brotaban.

Nunca antes vi a nadie como ella,
y al hacer mis versos la mano me temblaba.
Juro, no hubo verso
que a ella le igualara.

Y al abrir sus ojos, ¡Dios!,
era un beso el que hablaba.

Salvador Pliego

miércoles, 18 de noviembre de 2009

martes, 17 de noviembre de 2009

A veces sucede

***Cuando se lee en otro idioma parece que no es de "uno" :))))


As vezes acontece

Às vezes acontece...
Que se entrega a alma,
E espinhos se obtêm,
Quando se oferece o peito,
E o centro se fere,
e se entrega todo,
e bebemos o fel.

Às vezes acontece,
Que o amor não basta,
Porque só um o sente,
Que a vida é triste,
Porque já nada diverte,
Não há fantasias,
E nas quais crer.

Ás vezes acontece
E nesses momentos pesa tudo tanto,
que nada conforta, nem sequer o dano,
de quem não nos jura a mesma paixão.
E nada interessa...
Nem a simples força que impulsiona o dia a dia,
Nem o canto da ave, brindando alegria,
Nem o vital sentido sem razão

Às vezes acontece,
Ás vezes....
************ ********* ********* *******
tradução: Ana Maria Marya
************ ********* ********* ********* ******
A veces sucede...
que se entrega el alma
y espinas se obtienen,
que se ofrece el pecho
y el centro se hiere,
que se brinda todo...
y bebemos la hiel.

A veces sucede...
que el amor no basta
porque sólo uno lo siente,
que la vida es triste
porque ya nada divierte,
que no hay fantasías
en las cuales creer.

A veces sucede...
y en esos momentos pesa todo tanto
que nada conforma, ni siquiera el daño
de quien no nos jura la misma pasión.
Y nada interesa...
ni la simple fuerza que impulsa el día a día,
ni el canto del ave brindando alegría
ni el vital sentido de la sinrazón.

A veces sucede...
A veces.


Liliana Varela 2007

globalizacion

himno de los nuevos poderosos

Se nos pregunta probando nuestra sabiduría
que vino antes el huevo o la gallina.
así tampoco sabemos que llego antes
la riqueza o la corrupción

El internet y sus grupos, sin duda
es también un bello producto de la globalizacion
pero salvo permitir la libre asociación
no causa ningún daño y podemos denunciar.

Los bancos, no son ricos por el dinero que tienen
sino por el dinero que pueden prestar.
Dinero que entra a circular y al circulo del consumo
solo queda ver quien realmente lo aprovecha

El 14, antes de ayer, se publico en Israel:
19 familias facturan un tercio de la facturacion total del país
El 16, hoy-ahora, leo que director en una de esas familias
es investigado por haber sobornado y obtenido permisos.

Los políticos, todos, en todos lados,
hace rato que están del otro lado,
dando pie con sus leyes
a su propio enriquecimiento personal.

Hace muchos años me acompaña la sensacion
que también los medios de comunicacion
están presos del capital, pues si, también les pertenece.
Lo que leemos, ya no esta libre de intereses.


yossi may 16.02.2006

viernes, 6 de noviembre de 2009

Escala de grises de Julia del Prado


Monumento de Emilio Médina Múñoz


trota una mora serena,
como amazona muy buena
calzando sus botas altas
y una bonita pamela.


La pasea con cuidado
ese caballo tan negro,
que muestra de terciopelo
sus crines recién peinado.


Contra el Sol y sin desmayo
de la señora del viento,
muestra bello monumento
a la mujer,... y al caballo.


Emilio Múñoz Médina de La Mancha

Solo el viento de Ana Lucía Montoya


SOLO EL VIENTO


no me cuentes que hay colores que cantan
que danzan mariposas en el cabello de tu musa
que hay risas que se asoman en domingo
no conozco el domingo ni resto de semana.


en gris y negro se mueve mi luz
soy sombra alargada buscamdo un postigo.


no me cuentes sueños, ni me hables de las rosas
ni de arena blanca, ni de olas galopantes
ni del río correlón, ni de la excitación de la alborada
ni de pájaros canores estrenando el día.


no susurres, me duelen tus susurros...

no más, nunca más lo creas, nadie tocó a tu puerta


solo fue el último grito desconsolado del viento.


Ana Lucía Montoya Rendón


Noviembre 2009

El grito y el murmullo de Elisabet Cincotta



EL GRITO Y EL MURMULLO

el sonido divisa los silencios
esconde la ruta del pasado
embebe de ternura el pensamiento
cierra los ojos
guarda el llanto

nutren el grito y el murmullo
recuerdos que aparecen sin permiso

saben que atrofian el presente
sin embargo permanecen

la luz del día huele a tierra
al fin no habrá sorpresas en su mente

©Elisabet Cincotta


http://misretazosen%20poemas.blogspot.%20com/



Video poema de Glora Eugenia Lemus. Voz de Liliana Varela

martes, 3 de noviembre de 2009

Mario Horacio Aguilar - de MUESTRARIO

Siempre vivirá su obra y que en Paz descance.
Besos
Raquel
Se enamoró de mí virtualmente, tal vez de mi poesía.
Me escribió varios poemas, a parte-citas mías. Jugando le iba mandando pedacitos de mi cuerpo, tal puzzle para que me descubra, se describa: ojos, boca, un lunar en el hombro…y él escribía con mucha pasión, con mucho juego y júbilo fascinación tal niño.

Finalmente este año, hace unos meses en uno de estos viajes a Buenos Aires nos conocimos personalmente, fue a buscarme al aeropuerto, ¡vestido con traje!, un verdadero caballero, con todos esos ademanes, un conocedor de la historia, de la geografía, de los suburbios, hombre de tango si los hubiera!

Desde un ventanal del bar del aeropuerto que daba al riachuelo estuvimos horas y horas conversando, es decir él hablaba, cantaba (era letrista de tango), argumentaba, mezclaba vida con obra, momentos de su accionar político, contó de sus amores, contó de las intimidades más hondas de sus amores, de sus pesares, de sus perspectivas, y yo y yo que fascinada, aprendiéndolo todo me dejaba llevar, entrever por la sombra de sus ojos por el sol de su gesto, si tuviera que escribir un par de palabras que lo adjetivizaran diría: pasional, hondura, con ganas de vivir, frontal, apostador de la palabra hasta la última chirola de por vida. Romántico…

Por pendiente me prometió algunas letras que necesitaba compartirme; por suerte se guardaron algunas fotos juntos de aquél momento, pero la mejor panorámica que me guardo es la del galope de su corazón donde sus ojos me decían desde este bajo continuo hasta este alta interrupción galopada que me da la existencia.

Mario, desde donde estés, mi recuerdo en el amor, como un tatuaje-tu sonrisa seductora- en la piel de mi memoria, queda.

Zijronot lebrajá.

Sensiblemente, Fanny
He leído lo que Mario Horacio Aguilar compartiera, desde 2007, en dos grupos de los que también soy miembro, en Mundo de Poesía y el Club Internacional de Literatura, Periodismo, Artes y Comunicaciones. Intercambiamos algunas opiniones sobre los textos suyos y él sobre los míos. Lo sentí amigo y alguna vez le pregunté sobre esas evocaciones suyas del Túnel, la vida después de la Muerte como un proceso que describió en el poema «Evaluciones». Aprecié sus lindas percepciones de lo femenino, el amor, la paz. Habría sido una experiencia dulce y consoladora conocer a un hombre como él. Alguna vez le dije que escribí un libro, de casi 300 páginas [«YO SOY LA MUERTE»] para festejar la vida porque creí que me iba ya (soy sobreviviente de cáncer} y escribí mi «(el)Libro de la amistad y el amor», como si fuera un epitafio para mi propia vida y una despedida dejada a mis amigos, los que nacen de libros, los que me rodearon físicamente, los amigos virtuales... y qué deuda, Mario podía ser uno de ellos. Su obra tiene calidad, la que avalan los años porque él escribe desde la adolescencia. Eso lo confesó en el Club de Literatura: «Escribo desde adolescente. Tal vez por timidez nunca publiqué y desde hace tres o cuatro años comencé en internet»
En el próximo Sequoyah, incluiré textos suyos como homenaje. Me gustaría saber / leer / publicar / de quienes lo hayan conocido personalmente o de quienes tengan una especial percepción suya, datos biográficos, que quieran compartir. Quisiera que no fuera cierto que ha muerto.En espera,

Carlos López Dzur

Mario Horacio Aguilar

Mario Aguilar, porteño, reside en Buenos Aires. Técnico de sonido, trabajó durante muchos y relevantes años de su vida para el sello Odeón. Lector incansable desde pequeño, llegando a él plenamente los libros de Dickens y Salgari. Con exquisita formación musical dada por sus padres. Dedicó años de su rica existencia a los radioteatros en Buenos Aires, habiendo laborado en Radio Belgrano, entre otros medios de radiodifusión.Dentro de su actividad radial y cultural estuvo muy cercano a los grandes poetas del tango como Homero Expósito, Enrique Cadícamo, Ernesto Sábato, Héctor Marcó, quienes lo iniciaron el camino de la poesía.Entre los años del 59 al 63 llevó adelante un programa por LR4 Splendid, de poesías y canciones y boleros sobre la medianoche que se denominó "En la Quietud de la Noche".Lo conozco a través del foro literario: Muestrarios.

Hace un mes que nos dejó (aumentaría) y un día volverá a sonreir con nosotros, como lo hizo en este plano en el que felizmente lo conocimos. Tuvimos esa gracia, esa felicidad.

Julia del Prado (Perú)

La página en blanco!




















Cuánto silencio el de página en blanco…!
Suya es la quietud.., la inmensidad.. ,
la promesa insegura de la palabra…;
de algún trazo de crayón…
Inmutable me sugiere infinidad de planos..., de misterios!
Me tienta el dejarme caer dentro suyo.
Cambiar proyecciones por entre trazos borrados e ideas inconcretas! !
Navegar desde afuera por ese espacio tentador,
tal vez lleno de arrepentimientos,
de placeres, angustias, amores…, adioses y perdones!!!,
todos mezclados en el ordenado alboroto del imprevisto,
y la desordenada perfección del arrepentimiento o la disculpa!
Tal vez su interior contenga toda la sabiduría del pasado
colmado de errores impensados y aciertos repentinos!
La pregunta me inquieta!!
¿Como será por dentro!?
¿Transparente, diáfano? ¿Un oscuro infinito?
¿Y después.., ya dentro de él?
¿Hacia qué lado quedará el pasado!?

La hoja seguía allí, inmutable,
observando alguna arruga de mi frente..,
algún parpadeo imperceptible…
Desafiándome inanimadamente!

Desde algún recoveco del cerebro aparecieron otras imágenes,
¡de pronto!, ¡como si fuera natural!,
¡tan natural que no me di cuenta!

Desde la playa sonaba el mar apenas calmo a mis píes,
y hacia el horizonte!
Desde allí volvía hasta mí, alto…,
muy alto y transformado en cielo!
En él, el último barrilete de la tarde me decía adiós
con el moño anudado en su cola ondulante…!!!

…Miré hacia la hoja de papel.
Inquieta en mi mano, comenzó a repetirme todo esto!!



Mario Aguilar - Bs.As. - Argentina

Cuando llegue el tiempo.





Y llegarán después los adustos tonos del recogimiento!

(el inconformismo de los años que acumulan!)

Se parecerá a la Paz,

y solo será parte del silencio previo al definitivo adiós…

No habrá recogimiento…

Las oraciones también estarán ausentes de los labios

que no dirán adiós…!
Pudiera parecerse a un: gracias…!,

y la mano encontrará el punto de descanso.

La historia contada no será más que un testimonio.

Alguien elogiará al poema

y la memoria de su voz

rondará páginas de un libro!



Mario Aguilar - Oct. 2008 - Bs. As. Argentina

horaciomarioaguilar@yahoo.com.ar

skype: horacio.mario.aguilar







Hmaguilar

reclamo contra el poder ciego y la violencia

Cuando el sol se vista
con ropas de sangre,
y en la tarde alumbre
un lucero viejo,
hallarás, muchacho
de bombas y truenos,
tu vejez, insulsa…,
tu mensaje: muerto!

Cuando ya de tanto
gritarlas infamias,
gastada tu ronca
voz de mensajero,
halles que el encuentro
está en la partida
y que la exigencia
es solo un señuelo…

Cuando te descubras
tirado del tedio, que el odio de otros
descargó en tu pecho,
y tus arrugadas
palmas, tus banderas,
sean solo efigie
de tu joven sueño…

Cuando por tus luchas,
las luchas de otros
que tampoco saben
la verdad del tiempo,
ruede con tus huesos
y sean palabras,
y en un grueso tomo
la historie un cuento…

Cuando de la magia
que contiene obscura
guardada en su vida
el hondo universo;
descubras sus pautas,
conozcas el cerco,
y te le aproximes,
sepas su misterio…

Verás que tan simple
era la salida…,
que tantos esfuerzos
fueron tu quebranto!
Que sin tanto odio,
sin tanta ignorancia
ganabas la meta
y ahorrabas camino!


Hallarás la luces
que alumbras "de veras".
La palabra justa.
La verdad completa.
Y menos errados
llevando tus culpas!
Y menos mentiras
e ideales falsos!

Porque te forjaste,
tal como planearon,
esos que de alguna
manera conocen
el cíclico rumbo,
de ayer, de mañana,
de todos los tiempos,
de todos los mundos..!

Porque tu cavilas
aquello que siempre
se te publicita
de tantas maneras
que parece cierto, y es solo espejismo!!
La vida es desierta
y el hombre es arena…!

Cuando el sol se vista
con ropas de sangre,
y tú entre las jibas
de un tosco camello,
te despiertes, veas,
el simún soplando,
como a multitudes
a los quietos médanos

Intuirás un nombre
y hallarás la cifra
que contiene todos,
todos, los misterios…
Y entonces muchacho
de bombas y truenos,
verás la simpleza
de nueve misterios,

en la sombra rala
de tu pensamiento
y en los tantos golpes
de tu sueño terco…!

may 71

Mario Aguilar

¡Cuánta tristeza..!

¡Cuánta tristeza..!

¡Cuánta tristeza..., mi tristeza…!
La del tiempo roto..; del amor herido…!
Cuanta lágrima perdida, en cuantos llantos..,
y cuanta pena regando tanta herida…!!
Me hace falta la plata de tu nombre…!
El borde de tu labio erguido en tu sonrisa…!
Cuanto amor.., de amor que no te he dicho
(que guardaste callada en tus mejillas..!!)
Que alboroto de besos detenidos
en, no sé qué razón.., de cuál motivo..!
¿Donde está la piedad!!
¿En qué frente su mano suave apoya
dispersando nieblas y rencores..,
y las negras palabras del olvido…!
Mi tristeza: tiempo roto…, amor herido…!
Lágrima que rueda entre sollozos
hasta su corazón, tan dolorido,
tráeme de nuevo su sonrisa…,
la magia de sus formas..,
mi vida en su caricia…!


Mario Horacio Aguilar

Ya no importa!

No me importa cuando vengas,
ni que hagas, negra muerte
de los negros vientos!
No me importa!! Otra vez para ti
será nuevo fracaso!!
Ven, ingresa! Acampa donde quieras;
donde te plazca, esparce oscura,
tu inútil negra sombra!
He fabricado luz, en mi camino, hasta allí,
hasta donde espera paciente mi destino!
Serás tan solo, lo último que hagas,
¿lo anterior?, ya todo lo he hecho yo..!
Tu serás solo una puerta que has cerrado
y que ya nadie, ni tu, podrá volver a abrir
Todo lo demás, ¡óyelo bién!,
estará como siempre y hasta hoy ha sido:
Lo que fui.., lo que hice.., y lo que quise…!
Fíjate, hasta decidí dejarte entrar,
solo para que por mí cierres la puerta!

Mario Aguilar

(Díganmé si esto es así!! Si está bién)

Dúo de teléfono y mujer

Dúo de teléfono y mujer


Y, allá..: tu voz.., tu sonido…,
tu perfume que no huelo,
tus ojos que me prohíbo imaginar
en tu sonora risa,
en tu palabra sugerente
a través de tus labios…!
Aquí, solo el latido de mis venas,
de la sangre que por ellas corre,
que también te imagina…!
Mis manos que recorren tu silueta
y no hallan el temblor de tu deseo,
y que trunca ese sueño varonil de mi deseo…
Cuantas ganas de empatarte tu risa con la mía
de quedarme detenido en la misma comisura
de tus labios, de sentir entre mis manos,
a tus manos que detienen la caricia urgente
profunda, efervescente de nuestro anhelo..!
Y tu allí..., del otro lado.., de ese lado,
silente a veces, incorpóreo en la mente
que te crea paso a paso de mis pasos
caminando lentamente a tu lado;
que quisieran detenerte en una sombra
y besarte, besarte con fervor y tiernamente,
hasta el último temblor de tus espasmos
y en el abandono final de la mujer,
de esa mujer que solo oigo,
que solo intuyo, que me imagino allí,
en el extremo final de mi teléfono!


Mario Aguilar

domingo, 1 de noviembre de 2009

Quizás sea un sueño














Quizás sea un sueño.
una dulce y fugaz utopía.
Pero si en la vida confías
puede tornarse realidad.

Un soplo de confianza
daremos , al unísono.
Seremos dos en uno
llevamos la esperanza.

Haremos en nuestras vidas
nacer el sol en la alborada.
Mirándola muy juntos
y devendrás mi amada.

Oscar Néstor Galante
La PLata, Argentina.

Te dejé pasar













Te dejé pasar. sin darme cuenta.
estaba absorto en la existencia.
Al amor lo perdí como se tienta
al frenesí, sin poseer paciencia.

Eras y sos una estrella fugaz,
con tu paso sutil y delicioso.
Mi decisión , abrupta y mordaz,
rompió ese amor tan melodioso.

Entonces echando por el viento,
un coro de arpegios pretenciosos,
me arrepentí, rapaz, sin argumento.

Por el pecado cometido en el momento,
me quedé solo y silencioso,
siendo así como un débil lamento.


Oscar Néstor Galante

Ven a mi lado mujer
















Sabes que no concibo verte triste.
No puedo soportar ver en tu cara
ese rictus que asoma y que ofreciste
ayer como una sonrisa así tan rara.
Tu rostro pleno de pesadumbre
es sin embargo para mí tan bello.
No logro evitar que siempre alumbre
desde el magnífico emitir de tu destello.
Ven mujer y siéntate a mi lado
y ofréceme tus veleidosos mimos.
Anhelo beber tu miel con desenfado
de tus uvas generosas en racimos.
Debo sentir tus golondrinas pectorales
agitarse encrespadas en mi pecho
al aumentar los deseos pasionales
y concentrarlos bajo el mismo techo.


Oscar Néstor Galante

sábado, 24 de octubre de 2009

Eterna esperanza



.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
Me gusta filosofar sobre lo absoluto y lo perenne.
Y admiro lo eterno sin saber por qué.
En la misma bolsa de gatos está el horizonte, que espera amor a la vez que teme a los suplicios, que observa el olvido del anciano y los primeros pasos de un niño, que recibe el aroma de las flores y escucha a la violencia.Inmutable. Indiferente. Hace mucho que no elijo la acción. La misma, la única, la que contempla y no transmite más que un reflejo diferente en cada alma. La vida puesta en infinito. "Así como el amor es dios, el temor es el demonio mismo". No recuerdo si me lo dijeron, si lo leí, pero se me volvió copresencia.Hay sacrificio en mi esperanza... tanto, como el prestigio de aventurarme a semejante antítesis.
.
.

Mabel Bellante

viernes, 23 de octubre de 2009

La alquimia de su claridad















Renació de tsunamis de pasiones encontradas
y llegó a las orillas
de círculos de hielo,
transformándose
en brisa que aplaca al fuego.
Desplegó sus alas
sobrevolando orillas,
enjugó de espuma
su corazón etéreo
y más allá del miedo,
de todos los hados,
voló entre las nubes que nunca llovieron.
Despacio, quedito, suave
se imbuyó en el océano
para rescatar las nanas
de las inquietas almas,
e iluminar senderos
con azules claros,
como claro es el cielo.

Mujer del agua
que aplaca la sed
de sedientos seres,
la gracia agradece que exista
su risa,
su respeto,
su esencia sin prisa,
que se apresura a tiempo.
Honrando historias
para que sean sonidos
y no más silencios

La mujer del agua,
es de agua y viento.
La tierra cada tanto, mira,
porque bien saben las cimas
que en ella galopa,
además,
un corcel de fuego.

Diana Bracamonte

jueves, 22 de octubre de 2009

Que no me encuentre quieta


.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
Que la muerte no me encuentre quieta
que me sorprenda en un giro,
en una esquina,
Ser remolino –tornado o polvo que vuela-
no caer de bruces al piso buscando un botón
con que prender el interés de mis días
al pecho.

Que no me encuentre pegada al suelo
enraizada médula de cara al sol,
Ser perseguida sin yo saberlo
brazos al viento, agitar el alma
hasta volverla parte del éter.

Que no me halle la vista fija
en algún punto de un horizonte sin alcanzar,
Ser dinamismo puro y esquivo
mente abierta vacía de prejuicios
negra perla en algún fondo marino.

Que me halle así , de pronto,
como en un descuido.


Liliana Varela
__._,_.___

lunes, 19 de octubre de 2009

Sauce.


.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
Quedan las lágrimas que refleja tu piel

y el aire

que respira el gusto
musgoso de tu cuerpo.

Quedan el canto verde

y el polvo

enorme de la hormiga

y quedan:

estatuas lunas
trozos de horizonte

y yo

que espero el álgido
silencio de tu sombra.

Edgar Hernández Zúñiga.

domingo, 18 de octubre de 2009

sábado, 10 de octubre de 2009

Como quitándose un guante de María Eugenia Caseiro


Como quitándose un guante

él se oculta

en la taza de café

cansado de ver,

en sus manos,

un descanso pegajoso

que le obliga a moverse.

como quitándose un guante

espanta tentaciones

enredadas en sus dedos.


María Eugenia Caseiro


El rio

Posted by Picasa

paciente roce
continuo movimiento
rompe barreras


Posted by Picasa


..............,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,.Suave y constante
.................................................esculpiendo la roca
.............................................,,,,.....sin detenerse

Posted by Picasa

débil sustancia
irrefrenable fuerza
mueve colosos

Maria Fischinger

Dorada brasa




















foto de Pacasmayo, balneario y puerto del Perú en el Departamento de la Libertad



Renace
viejo puerto
con sonidos de viola
y toque de vino
ese amor almíbar
ese amor perdido
en aguas bravías
del mar pacífico
cerca de la luna


sin jaulas
sin reproches
con las noctilucas
prendidas
a dorada brasa.


Julia del Prado (Perú)
Derechos reservados

jueves, 8 de octubre de 2009

Ideas absurdas

Versos no pensados
frases a destiempo.
Ideas absurdas
que se dispersan.
¿Quien dijo que las palabras
se las lleva el viento?
A veces retumban en la mente
como un tambor.


Erika Martínez Rodríguez

miércoles, 7 de octubre de 2009

Háblame como lluvia II




HÁBLAME COMO LLUVIA II

Háblame como lluvia
vertiente de frases incesantes
que amainen el aguacero
de este corazón doliente
déjame escucharte
entre el murmullo de los árboles
y el trino guarecido del mañana
permíteme recuperar ilusiones
rondar aceras sin paraguas
para que el son impregne
de susurros/ gritos esta tierra infértil
y germine la semilla/ brote
del amor que todo puede


Elisabet Cincotta
de De pie/2009/Ed. Muestrario

Daniel Viglietti, cantautor uruguayo habla de Mercedes Sosa

Tania Libertad recuerda a Mercedes Sosa

Antiguo poema de Beatriz Martinelli, poeta y pintora argentina

en la esquina más antigua

habita una niña

que no quiere dejar las muñecas

ni la casa de sus padres

Beatriz Martinelli

cual gaviota

picoteaba los restos de sol

antes de la noche

BM


http://beatrizmar. spaces.live. com/
http://beaenelinsom nio.blosgpot. com/

http://beatrizmarti nelli.artelista. com/

Para Maria. De su blog


Si me envías al trabajo, linda dama,
no me esperes que llegue hasta tu puerta,
pues mis huesos alarma dan de alerta
y mejor estoy dormido en blanda cama.
Tu me pones de Muestrario caballero,
y muy digno de tu afán pongo mi arte,
para al fin a tu gloria desearte,
un saludo prolongado de sombrero.
Tu Maria, eres buena a mi estandarte,
y sin nada que turbase nuestra vida,
yo te tengo por amiga muy querida.
Este verso me sale de mi alma
y lo mando a tu buzón, con la alegria,
de tenerte en Eslovenia, a ti Maria.
Si alguna vez voy, te busco.

EMILIO MEDINA MUÑOZ

FEEDJIT Live Traffic Map

FEEDJIT Live Traffic Feed