martes, 31 de marzo de 2009

Nunca espere esto..., adios, "amiga "








Si me envías al trabajo, linda dama,
no me esperes que llegue hasta tu puerta,
pues mis huesos alarma dan de alerta
y mejor estoy dormido en blanda cama.

Tu me pones de Muestrario caballero,
y muy digno de tu afán pongo mi arte,
para al fin a tu gloria desearte,
un saludo prolongado de sombrero.

Tu Maria, eres buena y mi estandarte,
y sin nada que turbase nuestra vida,
yo te tengo por amiga muy querida.

Este verso me sale de mi alma
y lo mando a tu buzón, con la alegria,
de tenerte en Eslovenia, a ti Maria.

Si alguna vez voy, te busco.

EMILIO MEDINA MUÑOZ

Haiku




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Caminó el lago
senda de sufrimientos
se irá la noche.

Todas las almas,
en tu espíritu vuelan;
son a tu imagen.

Los buenos haikus
No son tan solo métricas
Belleza y lírica.

Hecho y suspiros
grabados en los árboles
enamorados.

Mil gotas suaves
en el verde colchón
irradia luz

La soledad
sonrisa y reflexión
¡nace la paz!

Rocío en alas
duras columnas blancas
cantar nos lleva.

Hay esperanzas
el canto alegra aún
en el cemento.

Del sur el viento
recorre los caminos
cesa la lluvia.


SANTOAMOR

lunes, 30 de marzo de 2009

haikus de Julia:










con siete días
miradas en el bosque
diferente año


____

figura breve
amor de golondrina
tierno balcón


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recorren lágrimas
pero no en mi rostro
soledad habla


---

el camino es
sugerencia y ternura.
Breve estadío

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árbol cuenta esos
cuentos en la alameda
asombro de hombre


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sirenas traen
sonajas a la mar
duerme ese bebe

___

tristes alondras
en cúpula de ese árbol
nido caído

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Julia del Prado

domingo, 29 de marzo de 2009

Haiku


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,
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,
,
,
.
(este último dedicado a ´Maria, mi hermana)

Quiero construir
los recuerdos más bellos
con tu presencia

Liliana Varela

viernes, 27 de marzo de 2009

lunes, 23 de marzo de 2009

Jirón









Volteo la mirada,
una película de Hitchcock
pasa veloz.
Con un jirón de alma,
sobreviviente,
salto una muralla,
de aguijones envenenados,
bastaría sólo uno,
para herirme de muerte,
bastaría sólo el tuyo,
para hacerme desangrar
hasta morir


Migdalia B. Mansilla R.
Fecha: ya ni sé de fechas
Diciembre 28 de 2008

domingo, 22 de marzo de 2009

LOS AMIGOS DE SILVIA LOUSTAU



Los Amigos

sobre la mesada de la cocina
brillan ajíes rojos y amarillos
marea el perfuma de la albahaca
el ajo el aceite de oliva
el vino tinto /
llegan los amigos / los de antes / los de siempre /
para quienes veinte años no es nada
aunque ya no esta febril la mirada.
los amigos que ahora dicen sköl en vez de salud o chin-chín.
preguntan si habrá una buena cava
en vez de buen champagne
y comentan de los chavales que quedaron en Madrid.
los amigos / que entre vaso y vaso / hacen silencio
y buscan otros rostros en el hueco de la ausencia.
entonces aparece la niñita / cuatro años apenas /
con su vestidito de organdí / y un sol de cobre
brillando entre su pelo.
y mira a los amigos / los de antes / los de siempre/
y me mira / y pregunta qué es la muerte
me hundo en sus ojos / que son los míos /
y sé que aún no tengo la respuesta.


Silvia Loustau
silvia loustau
syllous@yahoo.com.ar
++54-223-495-85 38
http://www.silvialoustau.blogspot.com/

viernes, 20 de marzo de 2009

Jardin Zen de Kioto de Rolando Sánchez Mejías (Cuba) y respuesta de Alejandro Drewes de Argentina


En el breve cuadrado


del patio de oro


una leve hoja de loto


guarda el secreto inmóvil


de un tiempo sin centro


de otro jardín de belleza


sin otra simetría.


En silencio


a un lado, los monjes pasan


a lo largo de los siglos


lentos ascienden y pasan


(las esteras arriba son casi

las mismas).


Y esta es casi toda


la suave historia que puede contarse


de un grano de arena de Rionji.


Jens-(Alejandro Drewes)


Magnifico poema de respuesta, Alejandro.Abrazos. Daniel Montoly


JARDÍN ZEN DE KIOTO


Sólo un poco de grava inerte
quizás sirva para explicar
(al fin como metáfora vana)
que la dignidad del mundo consiste
en conservar para sí
cualquier inclemencia de ruina.


El monje
cortésmente inclinado
quizás también explique
con los dibujos del rastrillo
que no existe el ardor,
solamente el limpio espacio
que antecede a la ruina.


Alrededor del jardín
en movimiento nulo
de irrealidad o poesía
pernoctan
en un aire civil de turistas y curiosos
sílabas de sutras, pájaros
que estallan sus pechos
contra sonidos de gong.

Todo envuelto
en el halo de la historia
como en celofán tardío.
El lugar ha sido cercado:
breves muros y arboledas
contra el mundanal ruido
suspenden la certeza
en teatro de hielo.


La cabeza rapada del monje
conserva la naturaleza de la grava
y de un tiempo circular, levemente
azul: cráneo de papel
o libro muerto,
absorbe el sentido
que pueda venir de afuera.


En la disposición de las grandes piedras
(con esfuerzo> pueden ser vistas
como azarosos dados de dioses
en quietud proverbial)
tampoco hay ardor. Sólo un resto
de cálida confianza
que el sol deposita
en su parodia de retorno sin fin.

La muerte
(siempre de algún modo poderosa)
podría situarnos
abruptamente dentro
y nos daría, tal vez,
la ilusión del ardor.


Igual a un mimo, entonces
trataríamos de concertar
desde el cuerpo acabado
el ninguna parte donde hay ardor alguno
en el corazón secreto
que pudiera brindar el jardín


Pero hay algo
de helada costumbre
en el jardín
y en el ojo que observa.
Es posible que sea el vacío
(¿por fin el vacío?)
o la ciega intimidad
con que cada cosa responde
a su llamado de muerte.


Y esto desdibuja
con cierta pasión
en los trazos del rastrillos
junto a las pobres huellas del monje,
entre inadvertidas cenizas de cigarros
y otras insignificancias
que a fin de cuentas
en el seno del jardín
parece caídas del cielo.


ROLANDO SÁNCHÉZ MEJÍAS

(Holguín, Cuba, 1959)


www.danielmontoly. blogspot. com

Homenaje a Elisabet Cincotta

jueves, 19 de marzo de 2009

LAS SOMBRAS

las sombras negras
derraman su hediondez
cruzan las plazas
se apoderan de las ideas

las sombras blancas
ensamblan utopías
cruzan las plazas
irradian luz

Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados

Haiku de Julia del Prado. Versió al català de Pere Bessó


HAIKU DE JULIA DEL PRADO EN VERSIÓ AL CATALÀ DE PERE BESSÓ



Cantussen en alt
les sirenes del vaixell
aquest novell any.

Cantan en alto
las sirenas del barco
este nuevo año.

Sombra de ti
















Para sentir tu voz
escribo cielo en la pared
dibujando tu contorno con mis labios.
En la yema de mis dedos
tiembla tu soltura
señalándote aventurera
mis pasiones.
De la lluvia de tus ojos
cuando sueñas
sueño el mismo sueño que te aturde
y en esa lluvia tierna
mis manos que te orean
trazan líneas rectas a tu cuerpo.

Mintiéndome en tu ausencia
suelto al mar
este amor que hoy me cubre
pues el brebaje de algún pez
alguna vez has de beberte.
Y el lápiz rojo de tu sonrisa
lo grabaré en mis ojos y en mi risa
para desearte a borbotones
mientras tú no existas.
.
.
(Picture By Galería de Ms. Kat)
http://www.flickr.com/photos/mutantcat
Derechos de autor: Walter Portilla
http://walterportilla.blogspot.com/

A solas, te imagino


















Ubiergo y una canción lenta
arcoiris mi montaña
mis manos lentas
lápiz lento que trata de contarte de aflicciones
suma lasitud que ha borrado mis cuadernos
todo es así.
Un pedazo de ternura envuelta en papel de regalo
y un courier que no acepta el envío de corazones
(…no entran en un sobre).

De no saberte cerca
sólo me queda pensar
que los días son tan palomillas como siempre.
Se me pierde el alma por las hojas sueltas
y las horas se me traban en los brazos de alcanzarte.
Una duda que no es duda
ataca el iris de mis ojos
La cordura y la inercia se han vestido verde oscuro.

Sé que existes
y que fuiste desde alguna vez
algún tiempo parecido a la belleza de las flores
mi vacío es duro como piedra
como el dolor de querer saltar la valla de los recorridos.
Desde lejos
desespera atraparte y sólo te imagino
El más tibio de los aires hiere el pensamiento.

Aunque muchos pueblos y muchas carreteras
me interrumpan el mar
yo hablaré de él y de los seres que lo habitan
del sol cuando se estrella
del mar que te difiere.
Aquel que sí es verde porque tú me lo recuerdas
por mi orilla lejana a tu playa
por sus toldos de colores
por tus ojos
por tu pelo.
.
.
(Picture by wp, Tumbes, Perú)
Derechos de autor: Walter Portilla

Esa luz que me enceguece y me deslumbra.














A un paso de mi ausencia
no concibo el no tocarte
mi último refugio es siempre
-y ahora como nunca-
desnudar tu cuerpo.
Embebido en mi locura
te hablo y desespero, amores y deseos
-tu oído es tierno, carnoso, húmedo-
susurrándote muy fuerte
que te amo, que te quiero!!
De pronto entre tus labios
tus palabras esperadas
que me acarician la vida
Tu rostro afirma frases cortas
sólo un roce de tus dedos
despierta mis sentidos.
Tus brazos encrespados de deseo
que dan besos y se aferran a los míos
En tus labios -me es muy fácil declararlo-
bailo hasta en silencio!
Olvidando que será un adiós el que nos une
recorro ansioso cada palmo de tus curvas
impregnando con mi nombre hasta tu vientre
de ese aroma y ese olor que te seducen
He luchado con denuedo sin soltarte,
y todo porque ya te ibas...
me acabé hoy de tu boca
las flores de tu aliento y tu recato.
Te he besado a escondidas
cada centro, cada poro,
cada grieta amorosa de tu cuerpo
te he mirado muy profundo
desde arriba del deseo
cuando he visto que mis ojos
-desorbitados de placer
y muy torcidos con los tuyos -
se convierten en tu aurora.
Entre guiños nuestros
bendiciones y gemidos,
apresado a tu cintura
me he sentido el ser más vivo!
Y te he dejado por vez última
tus oídos, tus ojos y tu vida
mi gozo, mi locura y mi historia
esa historia de palabras
que creamos en el lecho que quisimos,
que no callan para nada en mis oídos
son clamores en mi herida
de quererte y amarte sin tenerte...

Derechos de autor: Walter Portilla
un día miércoles, marzo 18, 2009

miércoles, 18 de marzo de 2009

Nuevo paradigma femenino.

La mujer actual es diferente
a la de hace algunos años.
Es espontánea y dulcemente
ocupa espacios vigentes.

Coqueta, preocupada e indulgente
le preocupa su imagen, su figura.
Es madre que ahora trabaja
y elige pero cuidadosamente.

Se muestra audaz en el sexo
y lucha por su espacio con valor.
Coparticipa y determina
en todo orden conexo.

Es cuidadosa en el hogar.
¡ A sus críos no le oses tocar!
Se da maña para reservar
un espacio para el amar.

Casi siempre dulce,
como un regio caramelo
si encuentras la forma de llegarle.
¡ Hombre de Dios date cuenta que son diosas!

Oscar Néstor Galante.

Jorge Luis Estrella -Voz y poema

lunes, 16 de marzo de 2009

jueves, 12 de marzo de 2009

Miradas

Me miras, te miro
Me cubres, te cubro
mientras la espuma flota
en se mar de nuestro ombligo
azul en delicia
de nuestra noche de otoño.

Julia del Prado (Perú)

Poema de Liliana Varela recitado por Gaviota Romero Blandino

Noche de consultas

Mira el reflejo
de tu rostro en el agua,
la sombra
que siempre te acompaña.
En mi noche de consultas
hacia lo infinito,
se esconden los deseos formulados,
palabras lanzadas al aire
se escapan con los suspiros.

Erika Martínez Rodríguez

lunes, 9 de marzo de 2009

Islas del Alba de Alejandro Drewes




ISLAS DEL ALBA

Pesado letargo de barcas astrales
al borde filoso deste viento sur

antiguas cuadernas de plata
de sal celeste roídas, de tiempo

fuera de toda esperanza un gesto
de angustia queda, unos ritos vacíos

tan extraña y fuera de cuadro
una sombra de grumos de oro

y más lejos aún, en las islas del alba
vuelto ceniza un lento fuego de náufragos

Alejandro Drewes

Poeta argentino. Responsable de los grupos literarios en internet: Azul y palabras y ADAMAR. Pertenece a Muestrarios.

YouTube Tarde de Liliana Varela

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sábado, 7 de marzo de 2009

Amor de Manuel Ramos Martinez

Amor

Deseo
Enceguecer el momento

dormir tu cándida mirada
con besos llenos de luna
deshojar tus huesos
tus frutos
tu voz y tus suspiros.

abrigarme en tus entrañas
soñar tus sueños

-Si amor-deseo
pintar en tu vientre
frutos y sombras de perlas.


Manuel Ramos Martinez

En el Día Internacional de la Mujer

jueves, 5 de marzo de 2009

Retroceder de Elisa Cincotta



RETROCEDER

Los relojes, el calendario
y este otoño despoblado
no evitan divagar pasados.

Cruel herida.

No restaña
la mentira: amor.
"Me equivoqué"

Denigrar creencias.
Sentir.

Este otoño sin colores
no responde la pregunta.

El por qué,
la cobardía,
el juego,

persistir a la orilla
del quiebre cotidiano
de quien no puede
retroceder los días.

Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados



"Las únicas muertes que el hombre conoce son aquellas a que se sobrevive." Macedonio Fernández

Elisabet Cincottahttp://misretazosenpoemas.blogspot.com/http://historias-sencillas.blogspot.com/http://trayectoria-fotos.blogspot.com/http://dedicadosydedicados.blogspot.com/http://ar.geocities.com/retazos2008/index.htm

¿Quién es? ¿Wer? de Maria D. Fishinger. Versiòn al alemán desde Austria de Wolfang Ratz

¿QUIÉN ES?


Me sigue

............ la evito

Me asusta

........... me escondo

Me alcanza,

.......... la esquivo


¿Quién es?

........... no lo sé

¿Qué quiere?

.......... Tampoco

No se cansa

.......... no descansa

No me deja,

..................... está

.................... pegada a mis pies.

Nadie me la ha presentado.
Nadie me la podrá arrebatar.
Creo que estoy condenada
a tenerla junto a mí.



WER?

Er folgt mir,

............... ich meide ihn

Er schreckt mich

.............. ich verberge mich

Er holt mich ein,

.............. ich weiche ihm aus

Wer mag es sein?

............. Ich weiB es nicht

Was ill er?

-------- Ebensowening

Er ermüdet nie

...................... er rastet nicht

Er verlässt mich nicht,

....................... er bleibt

....................... er haftet

....................... an meinen FüBen

Kenir hast uns vorgestellt.

Keiner kann ihn mir entreiBen.

Ich bin wohl

zu seiner Gesellschaft verdammt.


Escribe: María D. Fishinger

Versión al alemán desde Austria de Wolfang Ratz

para la revista: La Barca de Papel. Cali, Viena, febrero 2009.

Gracias al poeta Manuel Ramos.

Para Maria. De su blog


Si me envías al trabajo, linda dama,
no me esperes que llegue hasta tu puerta,
pues mis huesos alarma dan de alerta
y mejor estoy dormido en blanda cama.
Tu me pones de Muestrario caballero,
y muy digno de tu afán pongo mi arte,
para al fin a tu gloria desearte,
un saludo prolongado de sombrero.
Tu Maria, eres buena a mi estandarte,
y sin nada que turbase nuestra vida,
yo te tengo por amiga muy querida.
Este verso me sale de mi alma
y lo mando a tu buzón, con la alegria,
de tenerte en Eslovenia, a ti Maria.
Si alguna vez voy, te busco.

EMILIO MEDINA MUÑOZ

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